Kryptoporticus

Krise und Begehren

2012-02-24T15:44:00.003+01:00

Ich bin ein Mensch, der sehr viel hadert, meist mit dem eigenen Absolutheitsanspruch, gerade weil dieser eben dem ständigen Wandel unterworfen ist. Dadurch bleiben Schatten hängen, Kohlestaub nicht unähnlich, der die Lungen verklebt. Sagen wir so: Humor kuriert den Wandel. Den eigenen Horst zu verlassen, gierig nach Fleisch - dem Fleisch der anderen (man wird sich ja nicht selbst in die Flanke kauen wollen) befindet man sich in der freien Luft und fühlt sich gestört von jeder Betonwolke. Entwicklungen, die auch Verpuppungen sind. Das hier ist nun der letzte Eintrag in den Kryptoporticus, und ich könnte zufrieden sein. Archiviert, frequentiert undsoweiter. Aber ich habe in diesem Weblog selbst die gesamte alte Veranda gebunkert, ich hätte genausogut bleiben mögen. Es ist dies nicht der Abschied, den ich 1000 x versucht habe, für mich zu ermöglichen. Es hat lange gedauert, mich grundsätzlich wieder ins Analoge zu überführen, aber es ist mir in den letzten zwei Jahren gut geglückt. Ich bin mit mir und meiner Arbeit zufrieden.
Um es kurz zu machen: ich beende den Kryptoporticus (der so stehen bleiben wird, von mir aus in alle Ewigkeit) zugunsten der Veranda. Erneut der Veranda, mein Urkern, Urzentrum - und nicht zuletzt Thema meines Romans. Doch diesmal werde ich zurückkehren zu einem persönlichen Tagebuch, ich werde freilich mein Schreiben begleiten, ohne aber das Werk selbst in Fetzen an die Öffentlichkeit zu zerren. Genaus aus diesem Grund beginnt nun alles bei O. Ich werde nicht den Fehler machen, die alten Inhalte mitzuführen. Auch ist es mir kein Anliegen mehr, archiviert, frequentiert undsoweiter zu werden. Ich bin ganz in meinem eigenen Kosmos angelangt. Was nicht ganz ausbleiben wird: meine Lieblingstexte, sagen wir "Die Maschine" und ähnliches, sprich, Dinge, die mich mehr als anderes beschäftigen, werden wohl in überarbeiteter Form wieder mitspringen. Aber nicht gleich, nicht jetzt. Es wird zukünftig wohl wenig interessantes geben, es sei denn, man interessiert sich für die immer gleiche Ich-Zentriertheit.

Synonyma gibt es nicht

2012-02-22T12:39:00.001+01:00

Eine ziemlich alte kleine Geschichte: Ein unfähiger Botschafter kommt zu seinem Vorgesetzten zurück. Der Botschafter entschuldigt sich: "Ja, die deutsche Sprache ist so schwer, immer bedeuten zwei Wörter das gleiche: speisen und essen, springen und hüpfen, schlagen und hauen, senden und schicken."
Darauf der Chef: "Das stimmt nicht. Eine Volksmenge kann man speisen, aber nicht essen, eine Tasse springt, aber sie hüpft nicht, die Uhr kann schlagen, aber nicht hauen, und Sie sind ein Gesandter, aber kein geschickter."

Aus: Franz Dornseiff. Der Deutsche Wortschatz nach Sachgruppen

Es ist nach wie vor klar, daß der Autor von Rang sein Exemplar des Dornseiff in Ehren hält. Wie wenig solch genannte Autoren es derzeit gibt, wird ein Blick in die Bibliothek des betreffenden offenbaren. Es soll sogar kalauernde Schreiberchen geben, die gar nicht mit einem Lexikon hantieren - und, was noch schlimmer wiegt, jene, die sich auf die Recherche im www verlassen, was dann zu komischen, meist aber traurigen Ergebnissen führt.
Es gilt aber nach wie vor, was Peter Hacks schrieb: "Zwei Schriftsteller, die sich zusammentäten, hätten zwei Zimmer, zwei Schreibtische und den Dornseiff doppelt."

Natürlich gibt es noch andere Nachschlagwerke, die nicht weniger unerlässlich sind für den, der an und mit der Deutschen Sprache arbeitet und nicht nur primitive Unterhaltung anbietet. Wehrle-Eggers: Deutscher Wortschatz, selbstverständlich, oder das Wörterbuch der Deutschen Sprache, mit Belegen von Luther bis auf die Gegenwart (1965) von Dr. Daniel Sanders. Aber von all diesen ist der Dornseiff der unabkömmlichste. Arno Schmidt hat nicht lange mit diesem trefflichen Buch gearbeitet, er bevorzugte den Wehrle-Eggers. Thomas Mann hat ihn hingegen sehr geschätzt.

Bekanntlich gibt es keine Synonyma in dem Sinn, daß in derselben Sprachgemeinschaft für einen Begriff mehrere miteinander vertauschbare Wörter zur Verfügung ständen. Der weitverbreitete, heute schon Konsens gewordene Irrtum, es gäbe Synonyma, führt an vielem vorbei, das für die Trefflichkeit aber verantworlich ist. Die Sprache wird zunehmend von jeglichen Komplikationen des Denkens gereinigt, sie leistet heute nicht mehr viel. Der Riesenorganismus unserer ausgewachsenen Kultursprache krankt. Die geforderte "Einfachheit" ist hierzulande nichts anderes als Denkschwäche. Denn Sprachschwäche ist Denkschwäche.
Ich erinnere mich, daß ich, bevor ich mich mit vollem Wahnsinn der Literatur ergab, ich Lexika las, Kataloge, Listen und Verzeichnisse. Das stand ganz im Kontrast zu meiner sonstigen Abneigung gegen Listen und Aufzählungen. Das Faszinosum lag aber daran, nur ein einziges Wort als den Stimulus zuzulassen, der schlußendlich zu allem führt. In den wirren Zeiten, die wir heute zu ertragen haben, ist die Wikipedia das unsäglichste Instrument, das - völlig unbeabsichtig, wie ich meine - zur Verblödung unserer breiten Bevölkerungsschicht mehr beiträgt als die tägliche Berieselung durch die Glotzkiste. Denn jeder sieht hinein und denkt, jetzt wüßte er was. Aber alles Wissen liegt ausschließlich im Wort, das jegliche Existenz begründet - und sogar das, was man sich nicht mehr denken kann.

Nenn mir das Wo

2012-02-16T14:45:00.002+01:00

Es ist in den leeren Raum hineinsprechen, und weil es nur Laute sind, bleibt nur ein Geräusch, auch wenn ich "Haus" sage, wird nicht Jedem mein Haus erscheinen in diesem Raum, der leer - das bedeutet hier : sinnlos ist, der Sinn nicht speichert. Ich spreche : Haus ! - es entstehen so viele Häuser wie Ohren (wenn sie denn mit einem Gehirn verquickt sind), die wabern, können jede Größe annehmen und sogar durch Papier oder Haut dringen. Aber : Haus ! ist möglich, unmöglich ist : wohnen. Das könnte bedeuten : in einem Haus zu sein, das könnte bedeuten : seine Sachen abgestellt zu haben, seine Scheiße auf Maden zu untersuchen, das alles könnte - wohnen - sein.
Nenn mir das Wo Deines Hauses, wo bist Du gewohnt, Dich aufzuhalten : das wird immer schlimmer noch, der leere Raum zittert schon, denn irgendetwas müssen die Schallwelen doch zu bedeuten haben, mehr als das Niesen einer Katze.
"Wisst ihr", sage ich jetzt in den leeren Raum, "ich glaube, daß wir dort essen schlafen fäkalieren baden masturbieren müssen, um zu wohnen, daß dies die Pfeiler sind, an denen wir uns heimelig wetzen, ungeschminkt bei Tisch hocken - ich selbst fresse und saufe wie ein Schwein, was rinnt mir nicht alles aus dem Maul vor lauter Geschwindigkeit - also der völlig sinnliche Charakter wird dort offenbar." So hört es sich also an, als ließe man sich gehen womanwohnt und draußen (also anderswo) flaniert man seinen Lack durch den Blickewald, sperrt den Rachen auf, der Zahnpasta=Wolken unter die Menschheit tubt, kämmt sich sogar (meinlieberFreund) das spärliche HornHaar nach irgendeiner Philosophie, Tischsitten - Sitten überhaupt, einstudiert wie ein Theaterstückerl, schlingeln durch die Straßen, und im Haus, das jetzt verlassen liegt, silhouiert unser eigentlicher Charakter, der die Geschichte fortführt, die völlig unappetitlich - und deshalb wahr - ohne uns geschrieben wird.

11. Das Crimson'sche Semikolon

2012-02-16T11:47:00.002+01:00

An meiner eigenen Vielheit lag ich wach und zürnte dem Staub, die Erklärung, daß es Staub und nur Staub sei, ist ein gut gekleideter Irrtum so wie die Himmel sich verdunkeln gräbt mein Herz nach Abenteuern. Es bleibt nichts : die Ewigkeit endlos, die Dämonen der Chetin Bat Scheba, der Mutter des Salomon, Autorin der Tora, Kompilatorin des Tanach, Erfinderin des blasphemischen und skandalösen Gottes Jahwe stechen aus eisigen Wolken hervor, stechen ihre Klauen in die staunenden Münder, reißen jedwedes Wort von der Zunge (die Lippen zerfetzen sich selbst). Formen werden zu Brüsten, Brüste werden zu Bergen, nehmen das Gesicht zwischen ihre Höcker und irgendwo die fremde Stimme, die ja nur fremd sein kann, kommt sie doch von außerhalb, dringt an das Ohr im Dämmerzustand, eingeklemmt zwischen zwei Brüsten die Stimme sagt etwas, etwa "ich habe noch eine Dose Nescafé, wenn einer noch eine Dose Nescafé hat, ist seine Lage nicht völlig aussichtslos, er kann noch eine Weile durchhalten" in Andrés Favas Tagebuch.

Standort: Winterthur 2007, eine Tonne Haferflocken als einziges Lebensmittel … und eine Dose Nescafè. Nachts unter den Neonröhren des Bahnhofs.

Und seyen es nur fünf minuten

2012-02-13T14:19:00.001+01:00

Am kommenden Donnerstag startet Michael Perkampus die Aufnahmen zu seiner Gesprochenen Symphonie, die auf dem Papier aussieht, als hätte jemand die Satzzeichen vergessen - oder eine schlechte Meinung davon. In Wirklichkeit handelt es sich um einen "ozeanischen" Roman, randvoll mit poetischen Verdichtungen und alles Herkömmliche sprengenden Bildern. "Die Agenturen spucken Blut und die Verlage winken reihenweise ab, nur wenige gestehen, dass sie diesem Wortmonster nicht gewachsen sind. Die wenigen, die sich mit dem Text beschäftigen wollen oder können, überlegen sich, wie um alles in der Welt so etwas zu schulten sei. Ich will ihnen zeigen, wie sich der Roman anhört und wie sich der mesmerisierende Klang auswirkt, ohne dass jemand auf den Satzspiegel achten muss. Den Anfang werde ich in der Audioveranda (Kryptoporticus) vorstellen, und seyen es nur fünf Minuten."
Ist die Selbstdarstellung gerechtfertigt? "Ich kenne niemanden, der nackt herumläuft, selbst die praktischsten Kleider sind Darstellung. Oder die Rasur, das Gestikulieren. Also: alle stellen wir uns dar, wir können uns ja nicht in Luft auflösen. Abgesehen davon, darf man natürlich jederzeit erwähnen, stolz auf eine unglaubliche Arbeit zu sein."
Ziel des ganzen Aufwandes ist neben der "gewöhnlichen" Publikation also das Ebook inklusive Tonspur.
"Ich weiss noch nicht, wie das gehen soll, aber im Kindle kann man mp3 abspielen. Bis das alles jedoch so weit ist, habe ich mir auch darüber Gedanken gemacht. Ich spreche gegenwärtig mit einem Filmemacher über die Möglichkeiten, einige Trailer zu drehen. Gerne hätte ich wieder mit Timo Brauchle gearbeitet, aber den erreiche ich im Moment nicht. Sollte das alles nicht so klappen, wie ich mir das vorstelle - was keine Seltenheit wäre - plane ich trotz allem eine Multimedia-Lesung, mit eigens für die Sandsteinburg komponierter Musik und einer Dia-Überblendung. Das hatte ich früher bei der Theatergruppe Antonin Artaud schon gemacht und es hat die Wirkung nicht verfehlt. Nur hatte ich damals eben keine Sandsteinburg im Gepäck."

Die kryptogeographische Ursula

2012-02-13T09:45:00.000+01:00

Als ich noch in der Schweiz lebte, fand sich der Kontakt zu Ursula T. Rossel Escalante Sánchez in einigem Mailverkehr ausgebildet. Wir teilten aber noch mehr - nämlich schrieb sie das "Bestiarium" für die Veranda. Beinahe wäre es sogar geschehen, dass sie ihre außerordentliche Arbeit mit der Edition Neue Moderne verknüpft hätte. Aber letzteres - ein brachliegendes Gebilde - wollte diese Ehre und diese ungewöhnliche Schriftstellerin nicht aufnehmen, wie ja überhaupt die Edition, seit ich sie Benjamin Stein vermachte, einer Totgeburt gleich, auf dem Ranzen liegt, und bereits von Würmern zerlutscht, nur noch ein Schatten meiner eigenen Vergangenheit ist.
Der Bilger-Verlag hat schließlich ihr Buch herausgebracht. Unser Kontakt wurde leider etwas sporadisch, vor allem, weil sich die Autorin, so weit es eben geht, aus dem Netz verabschiedet hat. Dennoch muss von mir gesagt werden, dass sie die Erste der deutschsprachigen Autorinnen ist, die ich kenne. Dieses ganze "Weibergedöns", das sonst so kursiert und geachtet wird, ist mir relativer Abfall, mir geistig keine Herausforderung. Das Groteske in Ursulas Arbeiten gehört mit zum Besten, der ich mich für einen Meister dieser Gattung halte, das man überhaupt finden kann. Ihre grösste Leistung liegt jedoch auf dem Gebiet der Kryptogeographie. Dort ist sie die Königin, die uneingeschränkte Herrscherin. Auf diesem Wege dümpelt mein gezückter Hut (selbstverständlich in einer Flasche) nach ihren Inseln.

Ursulas Kryptogeographie

10. Halkyonische Tage

2012-02-10T09:37:00.000+01:00

Ein sehr dünner Faden ist übrig, Schall (Ausbreitung von Druck, Dichte, Temperatur, Geschwindigkeitsstörungen) vielleicht trägt er keinen Namen oder er heißt nur November oder das Ende des Jahres, die Ferne : ein Ruf, hinausgestolpert ohne Zutun nämlich gestoßen (es ist schon kalt, es ist Winter in allen Gefilden, Halkyone und ihr Gatte Keyx bereits in Eisvögel verwandelt) kein Ruf, den man der Nachtigall stielt, nur zwei Menschen sind alle Menschen, nur eine Insel ist ihr Bett und nur das Schweigen ist ihr Tod. Eines Tages geht jemand, geht irgendwohin, möglicherweise in ein anderes Land, um sich anzusehen, was es dort zu entdecken gibt (was ist das für ein Volk! ganz nach dem Herzen eines Bramarbas oder Holofernes!) oder aber (nicht geringer) jemand geht vor die Haustür und trifft dort einen Menschen, den er nie zuvor in seinem Leben gesehen hat, er gefällt ihm auf eine ganz bestimmte Art und sagt zu ihm "da bist du ja, laß uns nach Hause gehen" das Geräusch deiner Bewegung wenn du nicht mehr bei Sinnen bist, wenn du glaubst daß die Tore sich bald weit öffnen, große Tore, so groß wie hoch wie weit, da kommen wir her, aus dieser Erinnerung, alles explodierte zum ersten Mal und da kommen wir her doch alles explodiert zum ersten Mal, es entsteht der Vorhang mit eisigen Nüstern, der entsteht und noch viel mehr, mit eisigen Nüstern (das Pferd von Füssli entsteht) die Träume sind die Gattung, der Alptraum ist die Art, Flaubert war Mystiker, er glaubte an nichts, Maske Rose Münze Verbrechen Liebe Tanz Furor, im Traume den Schaden abzuwenden wiederholt man dreimal die berühmten sehr berühmten Worte Götz von Berlichingen mit dem Arse rasch dreimal, beim zweiten Mal mit Inversion und die Zauberinnen zeigen dem Hagel den nackten Hintern, der Hagel hört auf oder die Bleichweiber (es ist eine Ehrenstrafe das herablassen der Hose) und auf dem Hintern lassen sich die Frauen den Brotteig kneten, das nämlich ist der Liebeszauber, doch da ist etwas an den Büchern, die Traum sind, kurz : wenn man den Frosch nicht küßt, den Apfel nicht reibt, der Regenbogen : etwas zum ansehen, aber nicht zum befühlen (unter ihm) nichts als Gaukelei, vielleicht der letzte Ort.

Februar, Neun, Zwölf

2012-02-09T11:37:00.001+01:00

Ich gehe wieder etwas in der Zeit zurück und beschäftige mich mit Erzählungen des 19. Jahrhunderts, die ich eventuelle auch in der Klangschmiede aufnehmen will. Da bin ich nun bei Der Marquise von O... gelandet, diesem "Grundstock für das Kunstjournal Phöbus" (1807). Allerdings findet sich das Motiv der Erzählung bereits in Michel de Montaignes "Essay über die Trunksucht" - 1588. Ein ähnliches Thema behandelt Cervantes in der Novelle "Die Macht des Blutes". Doch sind das nur stoffliche Verwandtschaften, Kleist vertiefte die Problematik auf seine Weise.

11.35

Brief an Alban Nikolai Herbst.

statuta thaberna

2012-02-08T11:23:00.002+01:00

Sobald wir den Raum betraten, stank es nach Hopfen. So mussten wir das Gespenst tragen (Bierpanscher werden in ihren Fässern ertränkt oder so lange mit Bier vollgegossen, bis sie ersticken) - die statuta thaberna. Heute ist das Zoigl fertig, unfiltriert, direkt vom Mutterfass, der Zweig hängt überm Eingang, und : wieviel Sauen sind denn schon gestochen für den Schüpf ? In der Küche donnerwetterts in den Schüsselschalen, der Knödeltanz auf brodelndem Quell, Takt galoschender Beine, Schluck vom Sediment; schon wird der Raum zum Freudensaal, der Plafond vollhängt mit spannenden Gerüchen. Wir müssen die Stühle anstellen und probesitzen, dürfen darauf herumjucken, so als ob wir sie schroten wollten. Die stille Sau frisst des Teufels Träber, wir sehen uns an, glaubens nicht. Die letzten Geräusche sind immer furchtbar, aber das schlachtwarme Fleisch im Kessel ein Gedicht, bei dem sich alles solange reimt, bis es Butter worden ist.

Gleichgewicht

2012-02-07T14:40:00.000+01:00

Jetzt auf diesen wunden Wegen den ersten Sturz erleben, gibt es keine andere Welt als die Wahrscheinlichkeit des Schmerzes, die Erde voll Ton, gerissen wie die Landkarte Afrikas. Von leeren Pfützen spreche ich, von Ockerschlamm, von Pfotenabdrücken und Domspatzschrei, die wilden Katzen verloren ihr Fell so wie ich mir die Kniehaut schürfte und die Geschwindigkeiten begriff. Im Rostrot meiner Wunden : Fliegen, oh Leben, wie ich mich mit Dir verband, auf rotem Drahtgestell das Abenteuer Gleichgewicht begann.

Da ist der Tag begonnen

2012-02-06T19:11:00.000+01:00

Bulldog=Spucke in der Ölwanne. Abblätterndes Lack=Kleid, Schmierstoff Herz u. Lunge, Kraftstoff=Kreislauf, starkmotoriges Knurren. Der Fendt tuckert mit ganzem Leibe an, Saatkrähen mucken federnd auf. Es gibt keinen Ersatz für dieses Ur=Thier, auch nicht den Unimog, der scheinbar mehr kann, aber wo ist der Beweis ? Das Feld wartet auf die Bürste, Rasur und Haarschnitt zehnfuffzich, gekämmt, kaum gelegt - die Krähen zippeln wieder abwärts, ätzen, saugen, lutschen das Korn aus Mutters heißem Bauch und auch so manchem dickprallen Wurm, der unter den Poren vielfressend schlängelt. Sein wie die Katze, die das Mausgedärm im Schlunde rollt, sein wie die Libelle im strammen Flug über Obstbäume flirrend. Da ist der Tag begonnen, da steht der Wald im Lied.

Vor der Form

2012-02-05T17:52:00.002+01:00

Die Wiese war größer und schlanker als ich. Kräuterluft zog dünstend=dunstend nüsternaufwärts, sandalen=platt ich stand vor wildem Urwuchs, wie sich Grashalm, Distel in mich räkelte, Lupinen rasselten, Bienen schwärmten; stand der Sommerkluft Aug in Aug, brach nicht der Pflanzen Halm, Erde zu erspüren warmfeucht wie ein erster wichtiger Traum, der in den Säften wühlt. Bilder sind aus diesem Naktar worden, geronnene Geister, junge Entitäten, Blöße in den Netzen der Nachtfischer, sonst aber sonderbar nichts, nur Spuren, ein Schleim der Wonnen, die immernoch im Geheimen schlummern, in den ersten Entdeckungen persönlicher Labyrinthe. Wind trägt herbei Schalen : voll - und Körbe : voll : Herbarium, überraschende Brisen, nimmt sie von hochgereckten Köpfen, tanzenden Köpfen, schlingernden satt=grünen Pedalen. Ich - vom Staunen teil der Kraft, ergab mich Sommerlicht und Wohl=Gehitze, vertanzte mit dem Bunt=Grün den satten Vormittag.

Morena erschien mir

2012-01-30T13:59:00.000+01:00

Poe-Pastiche, Auftragsarbeit, Anthologie, Auszug aus dem 1. Entwurf "Der Abgrund"

[...]Morena erschien mir von unserer ersten Begegnung an als eine überirdische Schönheit und es darf nicht verwundern, dass sie, die auf einen uralten Stammbaum zurückblicken konnte, im besten Alter für eine Frau, noch nicht geehelicht wurde. Merkwürdig waren die Geschichten, die man sich über ihre Schönheit erzählte und eine ernstgemeinte Avance kam wohl aus Furcht nicht zustande, denn man wusste in den sie umgebenden Kreisen sehr wohl, dass man sich immer auch den Ahnen zu stellen hatte, die das Geschlecht einst groß gemacht. Wehe dem, der sich nicht als würdig erweisen sollte, der zögert, wenn es gilt, nach vorne zu stoßen oder der, andersherum, voller Übermut eine ganze Bresche allein zu füllen versucht. Ich war weder von der einen noch von der anderen Sorte und wurde wohl von ihr angehört, weil ich weder stürmte und drängte noch die übliche Furcht vor ihrer Aura zeigte. In ihrer Nähe wurde ich stets von einer Kraft erfasst, die mir ermöglichte, philosophische Höhen zu erklimmen und etwa über Jakob Böhme, der bei diesen Gesellschaften zu dieser Zeit gern diskutiert wurde, zu parlieren, als wäre ich je ein Studiosus gewesen und hätte die Aurora mehr als nur gelesen. Morena bedachte mich dann mit Blicken, die mich aufforderten, nur weiter so kühn von der alchimistisch-poetischen Machart zu sprechen und gerade den Gedanken vom Widerspruch als ein notwendiges Moment weiter zu verfolgen. So sprach ich oft vor ihr und ahnte nicht, dass ich gerade das, wovor sich die meisten fürchteten, heraufbeschwor.[...]

Vor dem Erwachen

2012-01-26T16:51:00.000+01:00

Vor dem Erwachen
(peitscht das Glück uns / großes Lachen. )

Zinnober das Dunkel, unerklärlich die Brüche: wir sind ja schließlich dunkel, kommen alle aus dem Halbschatten, treten alle daraus hervor, aus dem Schlagschatten der Wand des Schlafes, nur Schlaf ist die Welt, jemand sagt
- Rauh die Nacht so manches Mal
in kanutischen Kreisen produziert der Maelstrom undenkbare Wirren, weit ist das Ufer, wer es erreicht, der hat sich nicht in Sicherheit gebracht, der hat die Schönheit im Visier

(die Lichterspiele)
der wird ganz versessen sein, dem Leben zu huldigen, nachdem er soeben knapp dem finstren Schlund entkommen, erst wenn die Wirrnis total, die Finsternis nicht mehr vom Licht zu trennen ist, erst wenn alle Werte vernichtet, das Ich in die Allheit hineinäugt
der Geist
(sein Verstand erst recht)
nicht ausreicht
(nicht ausreichen kann)
etwas jenseits zu erfassen, dass alle Wahrnehmung einer Einflüsterung der Kräfte um uns bedarf, um sie zu verändern und für das eigene Wollen zu halten, schließlich: dass alles der eigenen Urherberschaft entstammt und alles im Universum genauso beschaffen ist, dass wir den Kosmos nicht teilen, sondern jedes Partikelchen ein eigenes All hervorruft, allein durch seine rätselhafte und nie zu klärende Existenz
es sind die Blumen, die uns gebracht werden, sprechend gebunden, weil es der Blumenflüsterin gelang, die richtigen Blätter zu pikieren, die stachelichten Dornen auszutreiben, das tulpige Aussehen der ausladenden Kelche zu vermeiden, und so will das Geflecht auf einem ausgesuchten Tisch … er ist, um ganz ehrlich zu sein sogar vererbt … in einer Vase herumprahlen
- Es gibt eine Natur
sagend
- Eine, die durch Urgewalt zu wiegen ist!
auf sämtlichen Eruptionen lässt sie eine Jungfrau reiten, das Krokodil die pickichten Vögel, weil sie gar nicht anders kann, als in der Zerstörung zur Blüte zu gelangen, zur Brutalität passt nur das Zarte und nur die Gegensätze ziehen sich an
(aber Zarias hört das alles nicht)
nicht den Maelstrom, nicht die Fusiliertulpen in der Vase, sein eigenes Gähnen verschlingt die Welt, trotzdem ist sie weiterhin da, kann es sich da um einen Trug …?

Arbeitsatmosphären, Januar, Einundzwanzig, Zwölf

2012-01-21T13:11:00.000+01:00

Beginn des "Grand Accord"

Von den ältesten Skizzen 2008 in Winterthur

2010 noch an der "Sandsteinburg"

"Sandsteinburg" letzte Hand 2011

Maschinen-Testphase 2010

Die Sandsteinburg, der Abschluss

Grand Accord (Erweiterung 1)

2012-01-20T17:29:00.001+01:00

Rauh die Nacht so manches Mal. In kanutischen Kreisen produziert der Maelstrom undenkbare Wirren. Weit ist das Ufer, doch wer es erreicht, der hat sich nicht in Sicherheit gebracht, der hat die Schönheit im Visier, die Lichtspiele – der wird ganz versessen sein, dem Leben zu huldigen, nachdem er soeben knapp dem finsteren Schlund entkommen. Erst wenn die Wirrnis total, die Finsternis nicht mehr vom Licht zu trennen ist, erst wenn alle Werte vernichtet, das Ich sich in die Allheit hinein beugt, wird er zwar nicht verstehen, aber erkennen, dass alles, was er jemals gedacht genauso richtig wie falsch gewesen ist, dass er genauso lebendig wie tot, oder schlimmer: gar nie existiert hat. Und er wird erkennen, dass sein Geist, sein Verstand erst recht, nicht ausreichen kann, etwas jenseits von sich zu erfassen, dass alle Wahrnehmung nur einer Einflüsterung der Kräfte um uns bedarf, um sie zu verändern und für das eigene Wollen zu halten, schliesslich: dass alles der eigenen Urheberschaft entstammt und alles im Universum ganz genauso beschaffen ist, dass wir den Kosmos nicht teilen sondern jedes Partikelchen ein eigenes All hervorruft, allein durch seine rätselhafte und nie zu klärende Existenz.
Es sind die Blumen, die uns gebracht werden, sprechend gebunden, weil es der Blumenflüsterin gelang, die richtigen Blätter zu pikieren, die stachelichten Dornen auszutreiben, das tulpige Aussehen der ausladenden Kelche zu vermeiden – und so will das Geflecht auf einem ausgesuchten Tisch ... er ist, um ganz ehrlich zu sein sogar vererbt – in einer Vase herumprahlen. »Es gibt eine Natur«, sagend, »eine, die nur durch Urgewalt zu wiegen ist.« Auf sämtlichen Eruptionen lässt sie eine Jungfrau reiten, weil sie gar nicht anders kann, als in der Zerstörung zur Blüte zu gelangen; zur Brutalität passt nur das Zarte und nur die Gegensätze ziehen sich an. Aber Zarias hört das alles nicht, nicht den Maelstrom, nicht die Fusiliertulpen in der Vase, sein eigenes Gähnen verschlingt die Welt. Trotzdem ist sie weiterhin da. Kann es sich da um einen Trug handeln?

Grand Accord

2012-01-20T14:34:00.001+01:00

Es sind die Blumen, die uns gebracht werden, sprechend gebunden, weil es der Blumenflüsterin gelang, die richtigen Blätter zu pikieren, die stechelichten Dornen auszutreiben, das tulpige Aussehen der ausladenden Kelche zu vermeiden - und so will das Geflecht auf einem ausgesuchten ... er ist, um ganz ehrlich zu sein, sogar vererbt - Tische in einer Vase herumprahlen, "Es gibt eine Natur", sagend, "eine, die nur durch Urgewalt zu wiegen ist." Auf sämtlichen Eruptionen aber eine sie reitende Jungfrau sitzen lässt, weil sie nun gar nicht anders kann als in der Zerstörung zur Blüte zu gelangen; zur Brutalität passt nur das Zarte und nur die Gegensätze ziehen sich an.

Januar, Zwanzig, Zwölf

2012-01-20T12:23:00.004+01:00

Zwei Dinge gibt es für mich heute zu vermerken. Gestern vor 203 Jahren wurde Edgar Poe in Boston geboren. Schmidt, der sich in vieles verkrankte, was der Gesellschaft im Großen und Ganzen zuwider war, mochte ihn wahrscheinlich wegen seiner stupenden Belesenheit, Baudelaire wegen seiner Necrophilie, die Surrealisten wegen des an einen Fluch gemahnenden Lebens, ich selbst mag ihn wegen allem. Bedenkt man, daß die Erzählungen, durch die man ihn heute nahezu überall kennt, nur einen kleinen Bruchteil seines Werkes ausmachen (mehrheitlich schrieb er Satiren und Grotesken), fragt man sich, was denn überhaupt von Poe gewusst werden kann. Vermutlich wurde er systematisch vergiftet, aus politischen Gründen. Das ist natürlich absurd in Anbetracht seines überhaupt unpolitischen Lebens - und daher wäre es beinahe folgerichtig.

Vielleicht hat es seine Gründe, warum ich mich heute durch einen Wust aus Notizen wühle (seit dem Umzug kam ich nicht mehr dazu und bin an sich ganz und gar mit anderen Dingen ausgelastet), um das Kerntyposkript für den nächsten Roman zu gliedern, für den ich den Arbeitstitel "Grand Accord" gewählt habe. Für das vor mir liegende Manöver habe ich mir eine neue Schreibmaschine bestellt, die allerdings noch nicht eingetroffen ist. Ich hoffe, sie hat den richtigen Ton.

9. Der goldene Brunn

2012-01-19T15:04:00.000+01:00

tritt hinaus, Wirklichkeit ist das Ergebnis vermittelter Konstruktionsprozesse in ein Gegenteil (Isolation), vorbei an Behausungen aus Holz und Bambus, Chakren Ansanas, Apollon verwundet hier die Schlange Python, dem dichten Gewühl Schatten der Verfolger, die nun nicht mehr von mir lassen, der Verkehr und bunte Augen. Blicke und durch ein Durcheinander Verstrickungen wie diese, daß man mich anspricht, die schwarzen Löcher mit ihrer absolut verdichteten Materie, das genaue Gegenteil von Zeit, was es alles darüber zu sagen gäbe. Ich will es ihm gestatten, mir voranzugehen, sage nichts nicke nur und folge dem, der mit freiem Oberkörper auf einer Autorikscha, Rose Lilie Weinstock Pentagram, der große Architekt (der erwachte Mensch), hebt die Hand, die steif ist. Der Priester empfängt im liturgischen Gewand für Trauerfeiern auf dem Vorplatz der Kirche (denen rot ihr Blutkleid schallt), verkündet den gegen sie ergangenen Spruch, in einem Lederhandschuh steckt die Hand, begleitet die Todgeweihten in das mit schwarzen Tüchern ausgekleidete Schiff, die Totenmesse oder die Türen sind immer da, nur der Durchgang ist es nicht (die Leprakranken liegen auf der Erde, sie sind reine Attrappe), gab ihnen einen schwarzen Schleier und verabreichte ihnen einige Schaufeln Erde. Großartig gewundene Marmortreppen hinauf zu einer durch ein Messinggeländer eingefriedeten Brüstung. (Der kosmische Vogel : Pfau mit einem Gefieder aus 365 Farben). Drei byzantinische Türen, auf jeder prangte ein Doppeladler, die man aus Babylon kennt und die dann später die Palalaiologoi für sich benutzten, an jeder Seite hängt eine lange goldene Kordel herab, unten wie ein Rasierpinsel, durch welche Tür würden Sie gehen wollen? Die steife Hand, ob in diesem Leder auch wirklich eine Hand steckt? (Sylphide im Buschwerk von Arnheim), jeder Gegensatz drängt zu einem Ausgleich, mit der Drei, sozusagen mit den drei Türen wird die Trennung aufgehoben, das Eine wäre nie erkennbar geworden. Eine Entscheidung hat immer etwas Endgültiges, man denkt nur, man könne sie revidieren (die Entscheidung), aber dann : jegliche Literatur ist träumen jeglicher Traum ist Literatur, ich weiß, was sie sagen wollen, es ist nichts anderes wie der Wunsch, ein Buch wiederlesen zu wollen, das niemals geschrieben oder sich nach einem Menschen zu sehnen, den es niemals gab (sie sind alle versammelt, auch die zukünftigen), es gibt kein ungeschriebenes Buch, aber es gibt ungeöffnete Türen, mit Türen verhält es sich anders. Und er geht zur rechten äußeren Tür, öffnet sie und sagt "Kommen Sie" in das Geheimnis das nun folgt. Mit dem Schabernack drückt man die höchste Weisheit aus (Charles Lutwidge Dodgson, der ja Mathematiker war), eine Schrift (varnte diet), die Goliarden in Meigarto, eine Sprache und unzählige Pflanzen zu erfinden, die zwar allen ähneln aber auch weit davon entfernt sind, das Ganze dann innerhalb eines Kunsthandwerks liebevoll herausstellen, welchen Zweck könnte derjenige verfolgen? Im Mittelalter war das Fälschen eine wunderbare Begebenheit, die uns noch heute Fiktionen als Wahrheit (Charlemagne), oder aus Rache für die Verbannung des Vaters (Uranos) schnitt der jüngste der Titanen Chronos das Zeugungsglied (die Zeugng) ab und aus dem Blutstropfen entstanden die Erinnyen, wofür wir ja zuweilen dankbar zu sein scheinen, besser, denkt sich der gemeine Mensch, ist es, etwas falsches zu wissen, als gar nichts zu wissen. Das Symbolon besitzt immer Doppelcharakter (des Realen wie des Irrealen), symbolisch kann nur sein, was in einem auch das andere einschließt, dem Tarot dient hierfür die Karte des Gauklers, wie der zur Meisterschaft gelangte Mensch vor einem Tisch steht, ist er rund, bezeichnet er den Erdkreis, ist er rechteckig, birgt er die Zahl 4 der Materie, und in einem fröhlichen Spiel aus der Fülle seiner Möglichkeiten schöpft er die Bedeutung von nichts anderem, als daß zwar jeder Mensch die Welt, die er wahrnimmt, selbst erschafft, aber nur der etwas davon hat, der das auch erkennt. Die Welt besteht nur insofern wir sie in Symbolen denken und erfahren. Die Frage nach dem Warum ist wesentlicher als der Text selbst, die Geheimnisse ändern sich, nicht die Frage, die man sich stellt, während sich die Antworten der Mode angleichen. Erwachsensein ist nichts als die Vollendung der Verblendung und Stupidität unter der dann das Leiden zu ertragen ist. Sie behaupten also, wenn sich die Edamer Katze vom Schwanz angefangen in Luft auflöst und nur ihr dämliches Grinsen bleibt, ist das ein Dokument zur Erklärung der Welt. In der Tat, beinahe exakt ausgedrückt, bedenken Sie aber, daß dieses Grinsen keineswegs dämlich ist sondern eine unheimliche Wirkung erzielt, denken Sie an das typische Raubtiergebiß einer Katze und dahinein das verzerrte Grinsen, ein wirklich dämonischer Gedanke. Als nächstes denken Sie sich das Grinsen allein in der Luft.

Standort: 1996, auf dem Weg von Saarbrücken nach Verdun.

Die Neubelebung des Erdton-Labels

2012-01-18T07:40:00.002+01:00

Es ist nicht so, dass die Hörbücher/Hörspiele völlig in Vergessenheit geraten sind, ganz im Gegenteil taste ich mich weiter in der Stimmwelt herum, um geeignete Sprecher zu finden. Dennoch ist das Label Erdton nach dem Reset-Knopf wieder mehr der Musik verpflichtet. Das bot sich für mich als Event-Manager für den Rosengarten in Kempten an. Gegenwärtig produzieren wir hier also drei Alben. Das ist einmal VON RABENSTEIN, unsere Hausband, für die ich Stimme, Texte und Songwriting übernehme, VETO, die ich gerne als "Grateful Dead des Allgäus" bezeichne (von dieser ersten Aufnahmesession sind auch die Bilder), und CHANTALLE, die jetzt, ebenfalls wie Von Rabenstein, ein komplette Band im Rücken hat. Drei Alben also, drei völlig unterschiedliche Musikstile. Ich denke, dass wir bis zum Herbst unsere Releases feiern können. Wer sich in der Nähe bewegt: am Samstag eröffnen wir den Rosengarten. Natürlich spielt Veto.

8. Tarantella del Gargano

2012-01-18T07:22:00.002+01:00

Der Aal zieht in die Wüste des Ozeans, die Sargassosee (Leptocephali) Larven in Form von Weidenblättern, die treiben an Europas Küsten verwandeln sich in drehrunde farblose Glasaale, die Aale in Brackwasser werden »Kriegsbutter und Kriegskaffee« (sie meinte Margarine und Caro) zu Männchen, die in Süßwasser zu goldgrünen Smaragdkäfern, übelriechend und giftig
Urin Menstrualblut Vaginalsekret Sperma Milch, die mit Zucker der Pflanze Uchchata, mit Chaba und Süßholzsaft (Der Lohn der Grausamkeit von William Hogarth)
in diese Milch die Hoden eines Widders, kochen Einreiben des Gliedes und der Hoden mit Nußbaumblätter, die Ruinenpflanze Efeu.
The Case for Spirit Photography (Conan Doyle war Mitglied des Crewe-Kreises)
Betrügerische Wirte müßen nach ihrem Tod in ihrer Kneipe als Poltergeist spuken Werwolf Alp und Trude Zaunreiterin Hagazussa, die vom Hag, Herbaria, die sagt
»Bei den Zauberfrauen sollst du nicht zärtlich schlafen, daß sie dich innig umarmt. Sie wünscht dir an, daß du weder zum Ding noch zum Königshof kommst, dir mundet kein Mahl nach Mannesfreude, du gehst schlafen voll Schmerz.« Der wilde Tanz heilt die Vergiftungserscheinungen, die der Biß der apulischen Erdspinne (Lycosa Tarantula) hervorgerufen hat kommen wir zum Geharnischten, zum wirklich großen Knall, der schon aus den Vergasern, den großen Flatulenzmaschinen säubert, nämlich den Kanal (die Harnwegsentzündung durch den gemahlenen Smaragdkäfer) das Schlauchgewirr
da brodelt es vor den Fenstern, mehr, weniger, vor allem aber immerdar, man schafft es kaum bis garnicht frische Luft zirkulieren zu lassen ersticken in der eigenen Akustik. Wenn ich nur atme nichts sage den Brustkorb flach halte mich nicht bewege, 25 Liter in der Minute Sauerstoff atme
aber spreche ich was kann ich dann sagen? In diesem Gift diesem schönen Gift wer nach dem dritten Schlag der Wachteglocke noch bei Spiel in Haus oder Schenke angetroffen wird, das war 1703 Domenico Parodi einem Bildhauer aus Genua der eine Antimon-Verbindung, der dieses Gift einatmete und starb, zerstückelte Drachen (das Rezept) giftige Schlangen kopulierende Paare Pelikane reiße die eigene Brust auf um mit dem eigenen Blut die Jungen zu füttern gekrönte Könige Königinnen reiben sich an hermaphroditischen Geschöpfen die auf Sonnenscheiben stehen oder auf Scheiterhaufen liegen Gift Krieg Mord und Inzest.

Standort: Ein Wandschrank in einem vergessenen Rasthaus an der Holländischen Grenze.

7. Muttermörder

2012-01-15T07:20:00.002+01:00

Sie sagt "Ba!", spricht, mit Händen mehr, die Matte in der Ecke an, hebt das Fleischgewitter unzart in den Horizont, ich folge mit den Augen. "Ba!" schalmeits, das Urweib urlautet festgestampft auf dampfem Boden (Käulen statt Schmuck) sie steht da und sagt "Ba!" wie ein Kind, das zum erstenmal die Zunge lippt, das erste Wort des homo gartenbauikus, zeigt auf ihr Lager wie : Dein Weigern ist Dein Tod, im Dorf : Muttermörder ohne Anrecht auf Bestattung und Wiedergeburt in einen Sack gesteckt in den Fluß geworfen, auch sah ich Männer, deren Bauch aufgeschlitzt, ihr Gedärm die Wunde eines Baumes bedecken, den sie widerrechtlich fällen wollten, an dessen Stamm festgebunden, bis sie ihr Leben aushauchten, ich ein Mann in einer Gynaikokratie, nicht um zu zeugen war ich ausersehen, sondern zur Befriedigung der weiblichen Lust, die Weiber zeugten und gebaren aus sich selbst, die Idee der Befruchtung war ihnen fremd, zögernd bewege ich mich hin, wo sie mich haben will und dort schlägt sie mich nieder mithilfe der z(h)ornigen Schwielen ihrer Hand, grätscht sich taillen und teilnahmslos über den Gefällten, den Regen beginnend, der aus dem Urwald ihrer Möse schüttet, so erbärmlich der Gestank der wilden Jauche, daß mich Übelkeit umfängt, schnuppernd fällt sie sich auf die Knie, die Nüstern ein saugendes Organ, die rauhblaue Zunge leckt mich in eine empfindungslose Bereitschaft, Tollwut wuchtet sich auf mich und reitet ein Ackerpferd, ganz Veilchen und rot der Beckenschlag, ich lebte von Bett zu Bett in einer Zeit des Schlafes, der unteilbaren Begierde, der Lust Wünsche Vorhaben Illusionen, sie nahmen mich ja mit, als gälte es, Früchte zu pflücken (- Wo lebst du? - In Kellern - Ist das nicht sonderbar?) die Fantastereien purzelten wie ein sich entleerender Pilzekorb aus meiner Mundschlagader, fremdsternig, hier nicht zuhause, frei, in meinem überwältigenden Bedürfnis nach dem Ander=Part entdeckte ich Urtum, nichts mit Verstand, und sie bewegt sich doch, soviel kann ich dir ja schonmal sagen, oder anders. Wie ich meine Tage verbringe ... lesend, an die Blätter gefesselt, jede Störung ist ein Schmerz in meiner Brust, der Wut entfacht und Abscheu.

Standort: Hardheim 1989, der Steinbruch, eine permanente, lang anhaltende Orgie (in diesem Jahr die dritte).

6. Ein alter Schuh

2012-01-12T13:38:00.000+01:00

Schief läuft etwas hinaus, kommt wieder herein, die Tür angelt im Scharnier "was soll’s denn werden?" kommt nicht zu schlosse, weil der Widerstand ein alter Schuh – wo kommt er her ? ein Eichen=Hörnchen hat ihn dahin gepeppelt – lebendig ist, was atmet oder zumindest stoffwechselt, immer im Kreise furcht, bis das Uhrwerk seine Zähne abgerieben hat, und dann, wie der Schuh im Türspalt, ohne Heben oder Senken des Odemkorbs, völlig zur Verwandlung bereit, herumliegt, mutterseelenallein. Kann nicht jemand die Türe schließen ? reinraus was habe ich denn gemeinsam mit der Unglaublichkeit anderer ? meine Welt nehme ich alleine wahr, es gibt nur Ähnlichkeiten. Auf dem Boden rutscht es sich leicht, wenn noch etwas Sauce vom Mittagstisch läuft Aschenputtel feine Gerüche auch kalt in den Abdrücken der Schuhsohlen verfangen. Der zwangsgepaarte Straßenstaub ist ein wirkliches Wunder, aber man muß schon ganz nahe mit der Nase über den Dielen schweben. Das Karnickel (oder ist es ein Hörnchen, ein Zierhase oder ein Wollknäuel) sagt : "Was ist denn jetzt mit der Tür?" die immer noch auf und zu, während ich nachsehen, ob sich die Erinnerung ganz da unten zu mir heraufwindet wenn ich mich hinlege und zur Decke aufsehe, eine strategische Position einnehme.

Standort: 1797, das Kampaner Tal.

5. Daneben die Kickermaschine

2012-01-11T14:44:00.001+01:00

Ein Spiel nur in der Spiel=Lunke, rotierende Stangen mit 'Manneken Pis' dran hinter dem Kachelofen, Geruch von friedlich ausgelaufenem Bier schlecht weggeputzt, das Licht im Spiegel oder im Fensterglas humpelt die Wirtin uns zu diensten, humpelt uns Geld zu wechseln, humpelt uns 1 neue Flasche + 1 neue Flasche in den Nebenraum (Schaumbart x Schaumbart laut juveniles Gedorf) pengt der Ball an die Kant Kantaten Kanten. Jetzt tickt die Tür geht auf und läuten alle Korken, jetzt sitzen wir bei Tisch jetzt jetzt und sprechen nichts Gehörtes. Im Erdenwall dort nebenan, dem Graben den wir schufen (Nacht für Nacht) mit Spaten Schaufeln Kufen. Erdschlitten und der Ostermann (fanden die Leiche einer Kickermaschine neben 1 leeren Haus, neben puzzelierten Scheiben) 1 trübes Bild Stangen und Federn, 1 zugehäuftes Äschchen, 1 Münzmonument, zwölf Bälle (für jeden Mond) Halb=Ball, Voll=Ball, Neu=Ball, gingen wieder rein, verplemperten die Zeit der Wirtin im Keller die ein Faß zapft, wir in der Stube Faßzapfen sammeln, Faßzapfen vorzeigen und aus der Flasche trinken, aufgespannt die Gesichter in den Scheiben, die wir meiden / reiben (die es in den Träumen treiben mit Spucke als Ersatz) die festgepint an Schaukelpferden hübsch und her recht vor zurück - verschwimmen. Mal Mond mal nicht mal Mond mal Licht mal völlig ist die Dunkelheit. Die Wirtin piepst aus einem Wangenloch, sie schlägt den Schaum mit einem Schläger wandwärts wo schon Kacheln quadern, Netz um Netz sich dadurch spinnt, daß sie nie trifft den Syphon. Eines Tages war der Kickertisch verschwunden.

Standort : Schwarzenhammer 1978, Gaststätte zum Egertal

Perkampus liest: Hundertprosa (2)

2012-01-10T13:24:00.000+01:00

3. Im Wald von Ypern

4. Der Zuchtstuten Zunder

4. Der Zuchtstuten Zunder

2012-01-09T21:15:00.000+01:00

Unser meubeliertes Appartement, viel Zement=Plüsch, nichts gehört uns hier (oder dir) nichts hört auf uns (oder dich) spricht mit uns persönlich, nichts hätte ich über dich, du Lust=Loch, zu sagen, wenn nicht hier auf dem Abort das erste vieler Bon Bons geschehen wäre, meine Hand Potzblitz so viel des saftigen Lebens gar nicht halten, fangen konnte, wie es sprang, über mich hinweg sprang, an den Kacheln klebte, rann rann, über die Finger rann, auf das Bodenplüsch regnete, das ich nach dem Baden zusammenknüllte und fickte wie nachts die Bettdecke das Kopfkissen fickte, weil mein rechter Arm noch einen Krampf bekam bevor ich kam. Die junge Frau, die mit meinem Vater jeden Abend im Schlafraum verschwand, ich auf der Couch vernahm das Röhren der Hirsche, das Zwitschern der Vögel, das Kopfkissen kiss kiss, hatte schöne schwarze Netzstrümpfe, die ich heimlich heimelig in dir Lust=Loch trug, mein Arm die neue Belastung herrlich fand, und eines Tages (in der Nacht des Tages) schlug ich die Augen wach=los auf, die Blase drückte mich, ich blies ich blies die Lichter an, zählte auf dem Boden Höcker um Höcker, erblickte Nackte um Nackte, zwischen denen ich wandelte in einem Fleisch=Meer, sog den Schweiß des femininen Stalls, der Zuchtstuten Zunder für immer in mein Gedächtnis.

Standort : Selb 1981, schräg gegenüber vom Bahnhof, im Haus begegnet man nie einem Menschen.

3. Im Wald von Ypern

2012-01-06T17:11:00.000+01:00

Blau im samt, Bett=dacht, beturtelt (schildkrötisiert), den Weg hinauf gerumpelt worden, weil der Schlaf so besser kann, der schöne Mittag sonnebestrahlt, das holde Rauschen zweigbespielt. Ich kenn mich von Bildern dieser Zeit. Die Mütter pumpen Milch mit ihren Händen aus den Brüsten, stehen um den großen Bottich barbebust, daneben Barbecue, daneben bar die Flaschen, geschützt mit eisigen Würfeln in Plastikeimern (schon Plastikeimer!) pumpen Milch und baden dann die Kinderchen darin herum. Genügt das schwere Naß noch nicht, wird Buttermilch geholt vom Bau=Herrn rechts ums Eck, der hält der Kühe viele, mit Butter seifen sie die Haut, die kleinen Glanz und speckig. Gerauchter Duft, ein Geist des Fleisches zieht der Nüstern Lust herbei, der Speichel lost und weckt die Zungen, bald der Zähne Speis ist Brei. Kanönchen=Böhnchen, Schlacht um Schlacht noch nicht, noch sind die Kinderchen nicht satt, noch flutschen sie auf Mutter=Butter und grinsen alle Welt herbei. Seht seht, das ist doch sehenswert wie sie ihr Badewasser schlürfen und wie sie dann (kommt ein Schrapnell) nicht ganz zerschnitten werden. Es riecht so duft, es riecht so sanft nach Senf und Gas ist unsre Erde auch.

Standort : Passchendaele 1914, Westflandern, auf einer Waldlichtung

Perkampus liest: Hundertprosa (1)

2012-01-05T09:42:00.000+01:00

1. Iden

2. Das unzerbrochene Kirschglas

2. Das unzerbrochene Kirschglas

2012-01-04T18:37:00.000+01:00

... rasch rasch die Über=raschung, schneller schneller ge=schnellt, mach auf, was ist da drin, der meubelierte Herr "das gibt’s doch nicht", Spiel des Schicksals, rot (oder) rot (oder) die Kiste (es sind immer noch Kisten, Fässer) knarr knarr geht auf, überhäuft der Augen reifen Schauder mit Kinkerlitz der größer mästet als in der Kiste Innenseite Platz gewesen wäre. Ein Trost (wie tröstet man?) - die Wolke zaudert nieder, interrupt pausierend, wenn dann rasch rasch die Über=raschung makroform gereicht. So geschah’s im Keller (ich schwör’s) als ich noch jung und bloß da stand, um von den Kirschen zu stehlen, die Steine zu spucken (vielleicht weil sie so süß auch) vielleicht weil sie so menschensüß. Im Regal (die Regel) : was Du köpfst - und sei es noch so groß - verzehre, trinke aus dem Hals das sprudelnde Sirup, den eingemachten Saft ... rasch rasch : es rasch=schellen die Hände am Klavier (Ding Dong) es läutet wenn das Weck=Glas fällt, zerbricht, es weckt die jetzt schon schlafen sind, die jetzt schon liegen, schlafen wollen (kommt auf die Uhrzeit an, ein Jeder hat sie an der Hand, doch in der Hand sie niemand) fand. Der elende Fant steht schlemmend, hemdlos, hemmungslos vor Truhe und Regal, er reckt sich nicht, Glas regt sich nicht und alle schlafen weiter oder ein.

Standort : Kaiserhammer 1977, Schulstraße, dort im Keller.

Der Regenschirm

2012-01-02T14:43:00.000+01:00

Aufgenommen in der Klangschmiede Süd, April/Juli 2011
für ERDTON MUSIK (erdton.com)

Text & Regie: Michael Perkampus
Co-Regie: Stephanie Petrussek
Sprecher-Casting: Michael Perkampus & Stephanie Petrussek
Aufnahmeleitung & Mastering: Fafnir Fiedler
Sounddesign: Fafnir Fiedler & Michael Perkampus
unter Mitwirkung von "Von Rabenstein" & Witthüser & Westrupp
Sounddesign: Michael Perkampus, Fafnir Fiedler, Stephanie Petrussek
Spielzeit: 48.10

Sprecher:

Michael Perkampus (Erzähler, Catcher & Zampano))
Fafnir Fiedler (Nikolas Sombrero)
Stephanie Petrussek (Mathilda Pechstein & Else)
Ines Bock (Jane)
Sven Gotthardt (Giambattista Pechstein)
Pascal Höfert (Leprechan)
Claudia Maulwurf (Domina Domino)
Klara Petrussek (Eleonore)
Hans Mehl (Alfons Hirschleber)
Simone Tronsberg (Frau Meuchinger)
Welf Miller (Herr Meuchinger)

Titelbild von Euphro: "Ich gehe auf Glas" (Detail)
some rights reserved (www.piqs.de)

1. Iden

2012-01-01T11:12:00.003+01:00

Tags, vor mir : 1 Gutschein für eine Allgäuer Brauer-Mahlzeit, einmalig für das ausgewiesene Tagesgericht + ein kleines Allgäuer Brauhaus Bier zum Jubiläumspreis von 6 Euro. Wenn man hingeht, gerät man in eine Schnellküche, in einen Bauernaufstand des Brotes, der Gerste. Lange dauern Worte, wie lange können sie bleiben ? haben sie Malsachen dabei ? einen Schlafanzug ? Die Stimmung ein Brüten. Sehr gerne würde ich mir begegnen wollen, zufällig natürlich, straß=ecks, dunkeltrüb (eine sich verjüngende Gasse zweigt ab). „Hör mal...“ – „Du weißt auch nichts, sei start!“ Borges ist sich begegnet in los libros y las noches von 1999. Der Film steckt mir im Videorekorder, der noch bei meinem Gerümpel in der Schweiz liegt, die Hülle habe ich hier, im Keller, im Restezuber. Beinahe wäre ich nach Buenos Aires gegangen, aber das hätte mir genausowenig eingebracht wie damals in Mexiko. Oder Paz’ Suche nach einer Mitte, die schwer zu finden, schwer zu halten ist. Im Grunde habe ich es versucht, sage ich mir. Ich bin daran interessiert, mich aufzulösen, mich hinfortzuschwingen, aber nirgendwo steht der Horst.
Als es noch die Erde gab und nicht das Produkt der Kunst (Kunstprodukt und Kunstwerk sind nicht identisch) als vor 6333 Jahren die letzten Traktoren in den Scheunen standen, ihnen stellt man nicht einfach Milch hin, damit sie zu schnurren beginnen, da geschah dies : süßes Geflecht deiner äußeren Rinde / vom Mond beschienen Tannin / die lockere Hand fällt der Rebe zum Trotz wurzelwärts. Von der Durach ins Schwarze Meer über Weidach - Iller - Donau, diesen Weg gingen wir heute nicht, die alten Traktoren wurden gebaut als es noch Land gab, sie sind ähnlich wie das Pferd an den Kräutern interessiert.

Standort : Kempten 2011, Kemptener Wald

Einunddreissig, Zwölf, Elf

2011-12-31T12:57:00.001+01:00

Komm, Du Jahr der Apokalypse, Du Jahr der Phantastik!
Und wir können uns sicher sein: es wird das Jahr der Hysteriker und Irren werden. Wieder einmal ist Weltuntergang. Das sind immer die besonderen Anlässe, das Essen schmeckt plötzlich besser - und jene, die nicht das geringste von Physik verstehen, bekommen ihre 5 Minuten Aufmerksamkeit. Jeder Hund darf mal lecken.

Noch einmal: ein Rückblick (die Unart des historischen Menschen)

2011-12-30T11:26:00.001+01:00

Am 17. Januar befand ich mich in der Klangschmiede Süd in Maierhöfen. Auf dem Programm stand Harry Rowohlts Unser Schiff für Muroroa . Ein Auftrag von Radio Stadtfilter Winterthur. Das war bis jetzt auch die letzte Arbei, die ich für diesen hervorragenden Radiosender machen konnte, für den ich Captain Cook sprach und die Literatursendung Seitenwind moderierte.

Am 7. Februar berichtete ich aus dem Fichtelgebirge. Es war für mich eine etwas merkwürdige Situation gewesen, die ich hier nicht noch einmal ausweiten kann. Nachzulesen ist das unter dem Label geisterreisen, Making Of A Poet. Das Fichtelgebirge ist für mich ein Schlund, der gleichzeitig nach Avalon, aber auch direkt in die Hölle führt.

Bereits am 21. des Monats war der Guckkasten produziert und erschien in der Taberna Kritika als Download und auf CD. Im Gegensatz zu Der Regenschirm, dessen Produktion uns bereits leicht an die Grenzen brachte, fiel der Guckkasten parallel mit dem Umbau des Studios zusammen und war dennoch schneller realisiert. Während Der Regenschirm jedoch noch auf sein Erscheinen als CD lauert, war der Guckkasten dank Hartmut Abendschein sofort lieferbar.

Am 10. April gings endlich nach Bargfeld. Neben einigen wissenschaftlichen Arbeiten über Schmidts Werk, brachten wir auch einen Sack Bargfelder Kartoffeln mit zurück. Danach hatte ich das erste Fastenerlebnis meines Lebens und fand heraus, dass dies nun gar nichts für mich ist.

Der Juni stand ganz im Zeichen zu den Aufnahmen für das Hörspiel Der Regenschirm. Wir hatten erstmals eine grosse Sprecherriege.
Ein kleiner Spass war meine Tortenfresserei, sozusagen ein Zyklus. Teil 2. Teil 3. Teil 4. Teil 5.
Auch in diesem Monat begann Markus A. Hediger einige Erzählungen von mir ins Portugiesische zu übersetzen.
Derweil übernimmt Leolina die Aufnahmeregie für Der Regenschirm alleine.

Michael Perkampus’ Sprache ist dreckig. An ihr klebt der Dreck der Erde. Für Perkampus ist Erde Sprache und umgekehrt. Bei ihm ist selbst ein Erdbeben in der Lage, als Liebesakt durchzugehen. Sprache, und mit ihr das, was wir Leben nennen, wächst bei ihm aus dem Boden – es ist der Boden, der lebt.

- Markus Hediger, Avenida Perdida

Einer der grössten Flops des Jahres war dann nicht die Präsentation Der Regenschirm, sondern das geplante Hörbuch mit Guido Rohm, der uns zusammen mit seinem Anhang in der Klangschmiede besuchte. Zunächst wollten wir ihn für die erste Folge der "Reihe Sonor" sprechen lassen, dann sollte das Hörbuch bei den Kulturmaschinen erscheinen. Es ging hin und her, am Ende haben wir einen Haufen Geld in den Sand gesetzt und nichts wurde daraus.
Im August reisten wir nach Berlin, um uns mit Simone Barrientos und Leander Sukov zu treffen. Wir waren zum Essen eingeladen.

Arno wird die dritte Katze.

Im September war es dann soweit, die Sandsteinburg, dieser gewaltige, ozeanische Roman, war abgeschlossen.
Im Kryptoporticus ging ich gleich zur "Hundertprosa" über, aber immer mehr wurde mir klar, dass ich mit meinem Weblog die Leser überfordere. Also zog ich mich (wieder einmal) zurück. es war aber auch eine schöpferische Pause für mich, denn was sollte nach einem Pfund wie der Sandsteinburg folgen? Ich wusste es: nachdem ich Grenzen ausgelotet hatte wie kaum ein mir bekannter Autor - und nachdem mir klar wurde, dass ein Dichter mit meinem Anspruch an die Sprache in diesem merkwürdig verkommenen Land kaum etwas bewegen wird, entdeckte ich den Spass. Und der lässt sich ja ins Unendliche treiben.

Death & Restore

2011-12-24T08:40:00.000+01:00

Frohe Weihnachten!

Zum Schluss

2011-11-29T12:35:00.000+01:00

Tja, das Jahr neigt sich dem Ende zu, wirft sich also in die Zukunft - und ich, nicht nur am Umziehen, sondern auch an Projekten beschäftigt, die es mir unmöglich machen, das Weblog weiterzuführen. Da sind Storys für Anthologien am Entstehen - darüberhinaus schreibe ich andere Auftragsarbeiten, für die der Kryptoporticus nicht mehr geeignet ist. Natürlich könnte ich die Webseite weiterhin als Newsletter einspannen, aber dazu habe ich ehrlich gesagt keine Lust. So endet nun definitiv, was mir in den meisten Fällen nur negativ in Erinnerung bleiben wird: das Schreiben im Netz. Für die wenigen, denen gefiel, was ich da fabrizierte, hinterlasse ich einen Gruss.
Neue Aufgaben warten auf mich, die mir jetzt schon erheblichen Spass bereiten, viel mehr, als ich mit dem Schreiben eines Weblogs je hatte.

So sei es. Ich wünsche allen alles Gute.

1

2011-11-17T12:59:00.000+01:00

Das Leben ist eine Reise. Die Queste ist, da kann man gar nicht anderer Meinung sein, das Synonym des Lebens. Mit dieser Reise als ein Symbol verbunden ist der Weg. Abzweigungen deuten an, dass wir uns zu entscheiden haben; bedeuten Möglichkeiten. Aber nicht überall stoßen wir auf einen Kreuzweg, der uns eine
Entscheidung abverlangt. Können wir umkehren? Ja, das können wir, aber dennoch bleibt die Teilstrecke begangen. Was wir dort schauen konnten, kann nicht dem Vergessen anheim fallen.
Doch der ganze Kosmos befindet sich auf einer Reise; Planeten und Teilchen - alles, was ist, und vielleicht auch das, was nicht ist. Die Natur verabscheut die Leere, auch wenn man daraus nicht schließen kann, dass es etwas wie Leere nicht gibt. Aber eines kennt das Universum nicht: die Idee eines feststehenden Punktes. Statikos, stagnatio, sind nur temporär wahrnehmbare Phänomene.
Und der Weg, den wir gehen, ist nur einmal dieser Weg. Wollen wir zurückkehren und ihn noch einmal gehen, handelt es sich bereits um einen anderen Weg - um das überall auftauchende heraklitische Prinzip, das man auch als den Prozess des Geschehens bezeichnen kann. Das ist die Zahl 1 und sie ist unteilbar. In einem Rechenbuch aus dem Jahre 1537 kann man lesen:

Daraus verstehst du, dass die 1 keine Zahl, sondern es ist eine Gebärerin, Anfang und Fundament aller anderen Zahlen.

C.G. Jung macht einen Unterschied zwischen dem unzählbaren einen und der zählbaren 1. Nach seiner Ansicht ist die 2 die erste Zahl, weil mit ihr das Zählen beginnt. Mit der 2 tritt neben das eine ein anderes. Man kann auch weiter gehen und sagen: ohne dieses andere gibt es das eine gar nicht. Für die griechischen Philosophen war das eine männlich, da es als "Vater" alles Seiende erzeugte. Die Ähnlichkeit der Ziffer 1 mit dem Buchstaben P, der sowohl als Abkürzung für Priapus (lat. männliches Glied) als auch für das gleichbedeutende griechische Wort Phallos steht, wird als Rechtfertigung dieser Auffassung aufgeführt. Die ursprüngliche Vorstellung von der 1 als einer doppelgeschlechtlichen Zahl findet sich in der Tarotkarte DER MAGIER, dem die 1 zugeordnet ist. Diese Karte zeigt einen Jahrmarktszauberer, der in seinen Händen einen Stab hält. Auf dem Tisch vor ihm liegen Kelch, Messer und Münzen. Sein Hut hat die Form der Lemniskate, die in der Gestalt der liegenden 8 in der Mathematik als Zeichen der Unendlichkeit benutzt wird. Dieses Symbol stellt das eine dar, aus dem an dem Kreuzpunkt der Linien die 1 entsteht. Der Stab steht für das Männliche, der Kelch für das Weibliche. Ihre Vereinigung symbolisiert das Messer.

Doch warum reisen wir? Warum ist die Bewegung die eigentliche Dominante? Die abstrakte Antwort lautet: um die Fülle zu erreichen, um die Leere unmöglich zu machen.

Töten wir den König oder töten wir ihn nicht?

2011-11-15T11:30:00.003+01:00

Ich bin mir nicht sicher, ob es diese Art der Lesebücher noch gibt, aber lange bevor die Netzliteratur durch die Möglichkeit des Links diese Struktur nutzte, gab es - soweit ich weiss im Fantasy oder Adventure-Sektor - die Möglichkeit, den Handlungsverlauf rudimentär selbst zu bestimmen. Da wurde dann der Leser, der hier zum
Agitator wird, angesprochen: Wohin willst du dich wenden? (zum Beispiel an einer Kreuzung) Gehen nach links, Seite 163, gehen nach rechts, Seite 27.
Das ganze wurde dann Solo-Rollenspiel genannt. Mir ist nicht bekannt, dass es bisher einen Blog gab, der seine Leser in dieser Weise mit einbezieht. Im Grunde ist das verwunderlich. Da wird über den Einfluss der Kommentare gequakt, aber ein direktes Einbinden der Leserschaft sehe ich nirgends. Natürlich muss einer die Geschichte durchziehen, aber in den Schlüsselmomenten könnte abgestimmt werden, wie es weitergehen soll. Wenn so ein Muster jedem bekannt gemacht wurde, kann es darüberhinaus zu wirklich textimmanenten Diskussionen kommen.

Ist der Groschen erst gefallen

2011-11-13T14:17:00.007+01:00

Es kommt nicht von ungefähr, dass Markus A. Hediger und Michael E. Perkampus um etwa die selbe Zeit (wenn auch nicht zur selben Stunde) ein Projekt begannen, das sich mit dem Groschenroman-Plotting beschäftigt. Aus europäischer Sicht ist der Groschenroman ein ähnliches Phänomen wie in Amerika die
Short-Story; beide Gattungen sind aus einer Art Notstand hervorgekrochen. Die Short-Story gehört heute zur Weltliteratur und zur wohl anspruchsvollsten Textart neben dem Gedicht. Nur die Besten schrieben sie und nur die Besten schreiben sie. Verlagsökonomisch gesehen ist sie neben dem Roman allerdings nicht mehr en vogue, dieses Schicksal teilt sie mit dem Gedicht. Der Roman hingegen, der sich heute zwar überlebt hat, aber dennoch einen regelrechten Höhenflug hinlegte, stammt (nachdem man den Roman der Romantik völlig falsch interpretiert hat) aus dem gleichen Muff wie die Groschenhefte. Um das Jahr 1913 herum wiederholte sich in diesem (auch Löschblatt-Sektor genannten) Milieu das Phänomen, das im Grunde aus der Romantik abgeleitet werden kann. Man las sich förmlich die Haare vom Kopf. Dieser Lese-Wahnsinn ist heute kaum mehr zu verstehen. Interessant dürften unterschiedliche Studien sein, die diesen "Schund-und Schmutz" begleiten, denn die Leserschaft dieser Heftromane ist demnach so different wie die Gesamtgesellschaft selbst, allerdings führen die Abiturienten. Spuk- und Gruselromane gar werden hauptsächlich von Leuten mit Hochschulreife gelesen.

Im Grunde kann man die Die Gasse der sprechenden Häuser und Little Creek weder dem Heftroman noch dem Groschenroman zuordnen. Es muss aber gesagt werden, dass ein Gespräch zwischen Hediger und Perkampus zu dem führte, was man vielleicht als Blogroman identifizieren kann. Der kostet nicht nur wenig, der kostet gar nichts. Aber das wichtigste: er hat auf nichts Rücksicht zu nehmen und macht einfach nur Spass.

Zustand des Textes

2011-11-12T12:06:00.001+01:00

Schweigendes Eis

Ich gestalte die einzelnen Quanten - denn mehr ist nie ein Text - in einer unwirschen und lockeren Ordnung. Überhaupt das Wort Ordnung ist natürlich falsch, es impliziert bereits, dass etwas überhaupt aufeinander folgen kann oder einen Platz besitzt. Trotzdem gibt es einen Rhythmus; den aufzugeben würde bedeuten, nicht einmal
mehr Symbole weitergeben zu können. Das Aufdringliche an den Texten genügt für eine kurze Spanne völlig. Nahezu alle Passagen bedienen sich eines eigenen Stils, der Ton variiert ständig und wiederholt sich also nicht. Die Ähnlichkeit entsteht durch etwas anderes, ich will es den Zustand des Textes nennen. Ich reiße in alle Geschichten, die ich erzähle (1,2,3 oder 16, 38,12 usw.), Löcher. So entsteht ein Design, eine szenische Figur, die gleichzeitig auch ein Torso ist.
Funktion ist nichts, Fragment ist alles.
Träume werden wahr bedeutet, sie sind es nicht schon eigentlich. Darin liegt der Fehler, der zu beachtlichen Mißbildungen unserer Wirklichkeitsauffassung führt.

Ohne Galoschen

2011-11-12T11:31:00.001+01:00

Selbstverständlich ist der Galopp eine recht schnelle Art, sich zu bewegen. So geschwind ist dann auch die Welt, also die Rennbahn, schließt hurtig ihre Unendlichkeit. Die Schnelle ists nicht, die mir die Tage verstimmt, die Zerberusse der anderen Ufer sinds. Wenn der Zauberer die hermetischen Eilande verlässt, sollt er ersaufen,
bevor er die Gestade der Sterblichen erreicht. Das hat schon seinen Grund, warum die Wächter Mordio spotzen, zur Hülfe ist da niemand. Ich hatte mein Leben schon besser verschwendet.
"Nimm Platz und zieh die Schuhe aus!" Das ist klar. Ohne Galoschen kann man nicht schnell genug über die Scherben fliehen.

November, Elf, Elf

2011-11-11T11:47:00.001+01:00

Über Theorien muss man sich unterhalten. Man muss immer wieder nachprüfen, inwiefern man sie selbst als für die eigene Arbeit nützlich empfindet. Und man probiert innerhalb des erdachten Rahmens das Funktionieren, sagen wir zum Beispiel des literarischen Bloggens. Dabei fällt auf, dass es eigentlich kaum
literarische Weblogs gibt, die wirklich mitsamt dem neuen Medium die eigene Arbeit reflektieren. Das größte Übel ist die Zeiteinteilung. Der Sinn vieler Weblogs besteht nach wie vor darin, ein digitales Tagebuch vorzugeben. Da wird durch ein Archiv suggeriert, ein Beitrag sei "alt", der andere "aktuell". Meines Erachtens ist es von größter Wichtigkeit, die Zeitvorgabe zu eliminieren, das Archiv sowie die Datumsangabe abzuschaffen (es sei denn, es handelt sich wirklich um ein Tagebuch). Ebenfalls wichtig erscheint mir, die Beiträge ordentlich durchzuspülen. Für mich kann ich behaupten, dass sich Texte verändern, Motive immer wieder auftauchen, und das Weblog sozusagen zu einem neuen Unterbewusstsein wird. Das sind alles Erfahrungen, die man im Laufe der Zeit mit sich selbst macht. Manche führen dahin, dass man das Bloggen sein lässt, andere, dass man tiefer zu gehen versucht. Für mich stand das immer schon auf der Kippe, was sich in vielen Umzügen und Layouts äußerte. Der Kryptoporticus scheint mir aus einem Grund, den ich nicht recht begreife, das stabilste Instrument zu sein, was aber auch an der Blogger-Matrix selbst liegt, die mir mehr entspricht als etwa Wordpress.
Was ich sagen will, geht aber noch weiter. Ist die suggerierte Zeit erst einmal abgeschafft, verändern sich die Einträge auch untereinander. Das "pointierte" Schreiben wurde für mich im Laufe der Zeit zu einer Notwendigkeit, das natürlich auch die Strukturen meiner Erzählungen aufbrach, auch im Off. Im Possenspiel trieb ich die "Form" weiter, verblüfft, wie sehr sie aus dem Bloggen entstand. Nach wie vor glaube ich nicht an den Roman, oder anders ausgedrückt: der Roman ist immer nur eine Sammlung, ein Album gewesen. Der Roman aber, der Einheitlichkeit erlügt, Geschlossenheit usw. ist das Grauen innert einer Entwicklung, die nur vonstatten geht, wenn wir absichtslos arbeiten, immer absichtslos bleiben. Ich glaube weder an den Menschen noch glaube ich an ein Ziel, aber ich glaube an den Witz. Unbedingt an den Witz.

November, Zehn, Elf

2011-11-10T01:22:00.001+01:00

Englische Küche

Nun, ich kränkle etwas. In diesen Situationen kommt es zu einem Stau, denn ich kann weder lesen noch schreiben, mein Gehirn fühlt sich wie ein unpässlicher Magen an, ein Unterleib vielleicht, in den gerade ein Ball gekracht ist. In der Schule geschah mir das oft, weil ich von diesem fliegenden, runden Ding oft so überrascht
wurde, daß ich vergas, das ganze für ein Spiel zu halten. Trotzdem konnte ich heute nicht auf der Couch liegen und jammern, weil ich außer Haus musste, um einigen Geschäften nachzugehen. Im Grunde ging es nur um Dekorationen, Speisekarten und weißichnichtalles (ich weiß es selbstverständlich, aber mir gefällt es, so zu tun, als wüsste ich es nicht).
Das Dilemma eines unsinnigen Tages (wozu alle Tage zu zählen sind, an denen ich - was wirklich sehr selten vorkommt - nicht schreibe) ist das Wälzen der Gedanken. Es gibt Zeiten, da fällt es nicht ins Gewicht, da brüte ich nach Konzept, schmiere Sätze auf alles, was nach Papier aussieht, bis irgendeiner dann sprießt. Ich muß vorsichtig zu Werke gehen, weil ich an so vielen unterschiedlichen Texten gleichzeitig arbeite. Taucht eine Figur aus einer anderen Erzählung als der auf, an der ich gerne arbeiten würde, muß ich diese freilich verfolgen. Der Ton wandelt sich, die Syntax schleicht sich davon usw.
Ich bin froh, daß es bei der Gasse nicht drauf ankommt, aber daß sie stur darauf beharrt, mich nicht einfach nur ins Bett zu legen, wenn ich doch weiß, was zu tun ist. Daß Hermann sterben muß, hat mich dennoch überrascht. Ich hatte noch einiges mit ihm vor.

Der Roman als Skelett

2011-11-08T12:42:00.002+01:00

Nichts geht über Tradition

Sagen wir, dass ich ausharre und verblüfft bin, über die Abwesenheit meiner überbordenden Sprache, die, wie sich über all die Jahre herausstellte, für ein Weblog völlig ungeeignet ist. Viel aussichtsreicher scheint es, in Entwürfen zu denken und zu arbeiten, die ohne jegliche sprachliche Finesse auskommen, denn an der Sprache
ist das Netz wohl kaum interessiert. Man könnte auch sagen: Sprache findet überall statt, nur nicht im Netz. Dafür ereignen sich hier andere Dinge, die ihren Witz auf die Einfachheit fokussieren. Vielleicht ist die "längere Skizze" ein gutes Beispiel dafür. Nun wird es sicher so sein, dass die Gasse, nachdem sie hier hinterlegt wurde, grundlegend überarbeitet werden muss, aber diesmal eben nicht, bevor sie ihre Absicht in einfacher Form kundgetan haben wird. Im Augenblick verfolgen 11 Leser das Reißbrett-Zeichnen, die restlichen Zugriffe sind, wie meist, verirrte Digitalseelen. Jetzt könnte man sagen, 11 ist sehr wenig, aber das Gegenteil ist der Fall. 11 Leser zu haben, die auch wirklich Leser sind, ist sogar verblüffend. Ich wüsste jetzt auf Anhieb keine 11, denen ich ein Manuskript in die Hand drücken könnte.

Blue-Screen

2011-11-06T14:52:00.003+01:00

Windfahrer

Sollte etwas ein Roman werden, muß es um alles gehen. Es geht aber nie um alles und deshalb müssen Symbole das aushalten, was in einer langen Geschichte einem Blue-Screen gleichkommt. Der Blue-Screen ist so etwas wie der blinde Fleck in unserer Wahrnehmung, im Film schiebt man dort etwas hin, das bei der Aufnahme gar
nicht da ist. Unser sehr mageres Sinne-System muß ebenfalls das ausgleichen, was wir dann Wirklichkeit nennen, tatsächlich aber nicht wahrnehmen können, weil nichts, das wirkt, wahrgenommen werden kann - aber das ist eine andere Geschichte.
Anna Tinkerbell wird es wissen.

Im Moment der Konzentration

2011-11-05T10:37:00.003+01:00

Der Abend laut wie selten.

Natürlich funktioniert das Textgefüge nur, wenn es sich nicht über einen langen Zeitraum hin verliert. Ich habe mir angewöhnt, nämlich der Inspiration folgend, Einheiten von relativ kurzen Szenerien zu entwerfen und schnelle Brüche herbeizuführen, die im Film einen Szenenwechsel markieren würden. Das äußert sich nicht nur
im Material des ausgeführten Bildes, sondern auch im - nenne wir es ruhig so - Wechsel des Pinsels (von mir aus auch der Linse). Ich bin der Meinung, daß eine sogenannte Einheitlichkeit gleichermaßen eine Farce ist wie der Realismus - und darüberhinaus völlig unzureichend für eine Darstellung, wie sie mir vorschwebt.
Im Moment der Konzentration, wie sie auch für ein Gedicht bezeichnend ist, schreibe ich die Szene in einem Guß herunter, bis ich spüre, daß zwar nicht die Idee endet, aber sehr wohl der mir für diesen Moment zugedachte "Schub". Es gibt Tage, da geschieht das Mysterium mehrmals. Ich habe also weiter nichts zu tun, als darauf zu warten und ständig auf der Hut zu sein, den Moment nicht zu verpassen. Das habe ich in den letzten Jahren sozusagen perfektioniert, weshalb ich mich außerstande sehe, an gesellschaftlichen Ereignissen teilzunehmen oder sonst etwas zu tun, ohne dafür präpariert zu sein, wenn das geschieht, das nicht wenig von einem Anfall hat. Ich bin abergläubisch und denke, daß, würde ich einem anderen Tun einmal den Vorzug geben (aus welchen Gründen auch immer), ich nicht mehr im Stande wäre, zu schreiben was ich eben schreibe.

November, Vier, Elf

2011-11-04T12:57:00.001+01:00

Anna Tinkerbell.

Ansonsten streben wir natürlich weiter dem Umzug entgegen, der sich dann Mitte Dezember in seinem Höhepunkt ereignet. Damit endet der Schwebezustand, der fast zwei Jahre andauerte, der das Vakuum meiner Ausreise aus der Schweiz markiert. Leider weiss ich nicht mit Bestimmtheit zu sagen, ob das nun bereits der 125. Umzug ist. Denn was ist ein Umzug, ab wann gilt er? Länderübergreifend kann ich drei vermelden. Das sind "schwere Umzüge". Dieser hier ist etwas leichter, aber grossartig.

Die Gasse der sprechenden Häuser

2011-11-03T13:27:00.002+01:00

Bei der Gasse der sprechenden Häuser handelt es sich um ein Projekt, das ich immer wieder in Absicht hatte, aber nie wirklich sinnvoll ausführen konnte. Es gab für mich jedoch nur zwei Möglichkeiten. Die eine sah so aus, dass ich mich komplett mit meiner Arbeit aus dem Netz verabschiede. Das war die
wahrscheinliche Variante. Man wird über die Jahre müde im deutschsprachigen Kosmos, der so weit hinter internationalen Standards zurück bleibt. Oder ich arbeite vermehrt mit den Möglichkeiten, wie sie gerade ein Weblog bietet. Das ist die andere Variante - und sie beherbergt den Vorteil, das Skript, das sich im Entstehen befindet, miteinander in Bezug zu setzen und zu verlinken, zu verschlagworten usw. Das Weblog wird also als weiterführendes Textverarbeitungsprogramm gesehen. Diese Variante habe ich, wie gesagt, schon oft durchdacht, aber noch nie ernst gemeint umgesetzt, und genau das möchte ich zumindest einmal versuchen. Ob es gelingen kann, ist schwer zu sagen, ob ich über einen langen Zeitraum meine eigenen Vorgaben einhalten kann, auch, was daraus wird, noch mehr.

Wesentliche Fragmente und Texte sind so, wie sie hier erscheinen - oder zumindest ähnlich - bereits aus dem Kryptoporticus bekannt. Im Grunde kreisen meine Gedanken seit Jahren um die selben Themen, die ich immer wieder variiere. Allerdings waren diese Passagen immer aus einem möglichen Zusammenhang gerissen, was jetzt anders werden soll. Die Personage bekommt, wie auch jeder Ort, ein Schlagwort zugewiesen.

Die Riten

2011-11-02T09:56:00.002+01:00

Sie suchen sich Frauen mit denen sie sich paaren, aber sie suchen sich auch Wonne der Hände. Sie suchen sich nicht ihr Spiegelbild, der Facettenreichtum ist ihnen gleichzeitig der Reichtum eines Punktes, in den sie sich stürzen können, weil dieser Punkt schließlich alles enthält, was man auch außerhalb von ihm erfahren kann. Aber
nicht tut. Weil alles, was außerhalb liegt zu weit entfernt ist, um es erreichen zu können. Bewegung ist, wie das meiste an und um uns, illusorischer Natur. Dennoch ist Bewegung alles, was scheinbar um uns webt, uns selbst in einen Kokon zu verheddern weiß - nein, von Wissen ist nicht die Rede, wir sind der Schussfaden des Litzenstabes eines Webstuhls, das Endmuster betrachtbar. Wir sehen es nicht selbst.

Oktober, Achtundzwanzig, Elf

2011-10-28T15:54:00.004+02:00

Mit Chantalle im Studio. Am Wochenende haben wir die Gitarren-Passagen von Red Smoke einspielen lassen, der ebenfalls an Von Rabensteins Nachtseereise-Album beteiligt sein wird (wenn wir denn endlich dazu kommen).

Chantalles 5-Track-Demo wird jetzt noch abgemischt und wird dann über Erdton Musik als auch über ihre eigene Webseite erhältlich sein.

Chantalle in der Klangschmiede

Fischpediküre

2011-10-26T16:44:00.001+02:00

Natürlich muss verwandelt werden, was einem den ganzen Tag widerfährt. Es ist noch genug Welt vorhanden und die Historien sind lange nicht erledigt. Da gab es gegen Ende doch wirklich noch welche, die meinten, vom Affen abzustammen, wo doch jeder vernünftige Mensch weiß, dass es kein die beiden Spezies verbindendes
Element gibt. Tatsächlich haben wir mehr von der Maus als vom Affen, aber das macht sich natürlich nicht gut.
Ich habe mir eine Fischpediküre vorbereitet. Sieh doch, wie die Saugbarben und Kangalfische umherschnellen! Natürlich ist niemand zum sehen da, aber ich fühle mich, wenn ich das später noch einmal lesen muss, gerne angesprochen.
Ich nehme für einen Moment an, Gedanken können Staub erzeugen, wie es Sterne tun, rieseln hernieder, legen Samen in einen Brunnen, Sporen einer Kreation des Kerkers, Körper, des Körpers Ding, unförmig zunächst, mäandernde Melasse bildend, die sich wie feinster Schlamm in jede verfügbare Ecke schwemmt, Dimensionen jenseits der Vorstellung formt. Und irgendwann dann... diese Fische.

Oktober, Fünfundzwanzig, Elf

2011-10-25T18:13:00.000+02:00

Trollstation, Erstfassung, aber gleich ans Überarbeiten gegangen. Diese "Gangster-Groove-Story" wird allerdings erst im nächsten Jahr zu lesen sein. Viel Zeit, um daraus auch ein Hörspiel zu machen. Die Geschichte ist nicht ganz so aufwendig wie Der Regenschirm und steht in seiner Art etwa zwischen diesem und den Guckkasten-Fazetien.

Auch vom Apfel

2011-10-24T17:21:00.000+02:00

Es ist nicht gar so kompliziert, aufzuwachen und niemanden mehr vorzufinden, im Gegensatz zu einer minutiösen Ausarbeitung des Verschwindens einer Virenerkrankung, die wir ja nun einmal waren. Es könnte apokalyptischer zugegangen sein, aber ich habe die entscheidene Phase verschlafen. Was aber träumte ich? Nicht etwa von einem Apfel, in den tiefe Stollen von den Würmern gegraben worden sind, den ich in einer Milchkanne fand, die Milchkanne unter einem Nussbaum, an dem sich zwei Kühe wonnevoll wetzten, 78 Fliegen zerquetschten (und es nachher nicht gewesen sein wollten). Den Apfel hielt ich in einer Hand, die sich rhythmisch um mich schlang (mein Mädel muß schlang sein). Ich in einer Hand, weil sie zu mir gehörte, aber nicht aus mir kam. Nein, nicht davon träumte ich, vielmehr von beinlosen Füßen, die auf der Ferse hüpften und jeder eine Zigarette rauchten. Derart kindisches zu träumen, gelang mir von Zeit zu Zeit. Ich glaube, es liegt an diesem Schlafanzug, der einer Astronautenausstattung in nichs nachsteht. Er ist aus Kaschmir (und einer doch gehörigen Portion Merino), kratzt also nicht traumbeeinflussend. Der Traum bleibt sozusagen in einem naturbelassenen Zustand, der Oberflläche eines Butterziegels ähnlich.

Tag 2.2

2011-10-22T14:05:00.001+02:00

Ich denke an Richard Metheson und seinen Roman I am Legend. Robert Neville hatte darin eine Seuche überlebt, weil er in seiner Militärzeit von einer Fledermaus gebissen wurde. Alle anderen Menschen scheinen umgekommen zu sein oder als Vampire herumzugondeln. Der Reiz des Phantastischen, der mich von Kindheit an begleitet hat, wenn man in einer sicheren Umgebung die unglaublichsten Spinnereien genießt, ist mir vergangen, auch wenn ich hier nichts mit Vampiren zu tun habe. Natürlich nicht. Aber das muss ich auch nicht, um mich etwas unwohl zu fühlen. Die Situation, in der ich mich befinde und auch das aufdringliche Verhalten der Katzen, genügen mir vollauf. Wenn Glühwürmchen mit ihrem Phosphorhintern existieren können, dann ist überhaupt nichts mehr unmöglich, hatte Phil einmal gesagt. Phil. An ihn denke ich genauso häufig wie an Lina, die dafür verantwortlich ist, dass ich wieder angefangen habe, mir einen runterzuholen. Das ist in Ordnung, denke ich. Dass sich aber anfange, mit Phil zu sprechen, als wäre er da, das geht mir doch etwas schnell.

Tag 2.1

2011-10-22T13:39:00.000+02:00

Die Heizungen funktionieren nicht. Im Keller nachgeschaut, aber ich konnte nicht erkenne, woran es liegt. Strom funktioniert, aber ich darf mich darauf nicht verlassen. Mir kommt es jetzt schon seltsam genug vor. Es sind ausreichend Konserven vorhanden, ich werde wahrscheinlich noch viel mehr finden und mit einem Leiterwagen transportieren. Es gibt nicht wenige Katzen, die hier herum streunen und wohl in derselben Lage sind wie ich. Daher also die Geräusche in der Nacht. Aber der Gesang? Das war keine Katze.
Wasser ist kalt, aber ich erhitze es in den zahlreichen Töpfen. Auch der Herd in der anderen Wohnung funktioniert, vielleicht klopfe ich die Wände heraus, um mehr Übersicht zu haben.

Tag 2

2011-10-22T11:02:00.000+02:00

Die anderen Türen im Gebäude sind verschlossen, nur die Wohnung gegenüber ist zugänglich. Auf dem Boden liegen Reiskörner. Es sieht so aus, als wurden Kleidungsstücke hastig aus den Schränken gerissen, überhaupt standen die meisten auf. Ich habe nicht so gut geschlafen, obwohl das Bett durchaus bequem ist, ein wenig zu weich vielleicht, die Matratze. Es ist ziemlich still, man ist das ja gar nicht gewohnt. Nur ab und zu kommt es mir vor, als hörte ich aus der Ferne den Gesang eines Mädchens. Muß da merkwürdigerweise an die Loreley denken. Aber das ist natürlich nicht möglich.
Ich habe Nürnberger Oblatenlebkuchen gefunden. Etwas hart, aber in Kaffee eingeweicht erwachen sie zu neuem Leben. Es ist ziemlich kalt draußen und ich werde meine Untersuchungen des Reviers vielleicht noch etwas hinauszögern. Vielleicht fange ich mit einer Bestandsliste der beiden für mich zugänglichen Wohnungen an.

Tag 1.2

2011-10-21T11:13:00.002+02:00

Als Griechenland damals pleite ging, ahnten wir noch nicht, daß es sich dabei um eine Kampagne handelte, um das Bargeld abzuschaffen. Zunächst war da die Verwirrung, eine alte Kriegstaktik der Römer. Man mußte soweit kommen, daß selbst Experten völlig überfordert waren, nur so konnte man sich dem aufklärerischen Instinkt einiger weniger Medien vom Hals halten. Verwirrung durch eine regelrechte Schwemme an Information, die alle etwas anderes aussagten. Das war natürlich von langer Hand vorbereitet, aber eben so, daß man nicht einmal mehr sagen konnte, von wem. Richtig, das Volk ging damals auf die Straße, aber zu diesem Zeitpunkt war das bereits völlig belanglos, denn man konnte sie ziemlich leicht kriminalisieren, wenn man die Schnauze voll hatte - und dann waren sie nicht weniger vogelfrei für die Staatsgewalt als in den totalitären Staaten. Man brachte die Demonstranten zwar nicht en masse um, das wäre auch ziemlich unklug gewesen, aber ab und zu ließ man durchaus einen über die Klinge springen. Das System war hochkompliziert und intelligent genug, einen zum Verantwortlichen gemachten vor die Kameras zu nötigen, der dann sein Verständnis für die Unruhen auszudrücken hatte. Man mußte das Lippenbekenntnis über die Rechte jedes Einzelnen oft genug wiederholen, das gehörte zum Programm. Die meisten von ihnen würden geläutert (und nur ein bißchen zusammengeschlagen) froh sein, für eine Scheibe Brot putzen gehen zu dürfen. Sie hatten einen Job, und das ist bekanntlich gut für das Selbstwertgefühl. Was uns alle sehr verwunderte, daß kein einziger auf die Idee kam, den hochkriminellen und im wahrsten Sinne des Wortes gemeingefährlichen Bankern etwas anzutun. Zumindest nicht gleich. Auch die meisten Politiker kamen unglaublicherseise erst einmal ungeschoren davon. Aber dann geschah etwas, das alle überraschte. Keiner wußte, wo es herkam und wenn ich ehrlich bin (was ich ja durchaus sein kann, da diese Aufzeichnungen vermutlich niemand mehr lesen kann) weiß ich es auch heute nicht.
Gerade als ich das Revier ein wenig inspizieren wollte, wurde ich von einem Regenguß überrascht, sonst hätte ich diesen kleinen Ausflug in die Vergangenheit gar nicht gewagt. Aber es hilft mir beim Denken, wenn ich irgendwo anfange. Der Kaffee ist wirklich nicht schlecht.

Tag 1

2011-10-21T09:10:00.001+02:00

Es sind die Sendemasten... ich habe hier noch keinen gesehen, aber ich kann ihre Strahlung durchaus wahrnehmen. Es spielt jetzt vielleicht keine Rolle mehr, aber die Träume werden boshafter. Fortschritt in den Untergang, wie Phil lächelnd behauptete, bevor ihm seine eigene Scheiße aus allen Löchern quoll. Alles Mögliche kann sich als Mensch tarnen, intelligenter Sternenstaub. Aber ich verstand nicht, was er im Fieber von sich gab. Die Abschaffung des Körpers wurde in den letzten 400 Jahren vorangetrieben, im Grunde aber begann es bereits mit dem Rad. Als ob man seinem Schäferhund Obstler in das Wasser mischt. Was glaubst du, was passiert? Nun, ich habe einen betrunkenen Hund, sagte ich. Ja, aber vielleicht hast du einen betrunkenen bösartigen Hund. Bösartig, wie manche Träume... Aber das Rad war ein Segen, wie das Feuer. Ich sehe mich heute etwas um. Als Kind spielte ich häufig mit dem Gedanken, was wohl wäre, wenn ich mir jedes Haus, jede Wohnung einmal ansehen könnte. Eine Soziologie der Höhlen. Ich habe in der Wohnung gleich gegenüber einen besseren Kaffee gefunden, der nicht so erbärmlich stinkt, er ist von Mövenpick, zwar abgelaufen, aber vakuumverpackt. Danach gehe ich los, um das Revier abzusuchen.

Tag X* (test)

2011-10-20T12:40:00.000+02:00

* Tag unbekannt

"Du willst mir überhaupt nicht zuhören!" schrie sie, und unten hatte die Tüte ein Loch. Die Brötchen, die sie mitgebracht hatte, fielen in den Schmutz zu ihren Füßen. Das Geräusch, das sie verursachten war widerwärtig, kurz und endgültig.

Tag 1 (test 2)

2011-10-20T12:22:00.001+02:00

Ich ging nicht gleich hin, obwohl sie der Meinung waren, ich würde dann besser verstehen. Brachgasse, sagten sie, und dann wirst du nachts ruhig schlafen können. Natürlich logen sie mich an, aber ich ging dann doch hin und fand, dass es schlimmer hätte kommen können.

Tag 1 (test)

2011-10-20T08:54:00.000+02:00

Ich bin durstig und das Wetter ist schlecht. Meine Pisse stinkt am Morgen wie vergammelter Hopfen. Vor dem Fenster sehe ich Fahrzeuge stehen. Bin mir dabei nicht sicher, ob sie gestern schon da standen, war viel zu aufgewühlt über den Computer, den ich im Keller fand. Ich betrachte es nicht als Diebstahl, im ganzen Haus lebt ja keiner mehr. Natürlich frage ich mich, ob mir jetzt wirklich all das gehört, was ich finde. Wem gehört die Welt - das ist eine Redewendung von früher. Vielleicht wirklich dem, der sie findet. Das gäbe den Eroberern recht, den Konquistatores. Wie hat man sich damals aufgeregt. Aber sie haben das Land gefunden. Ganz sicher. Die Maschinen, die hier herum stehen, funktionieren alle noch, das Wasser fließt aus den Leitungen und stinkt nicht ganz so erbärmlich, wie ich das eigentlich erwartet hatte. Es gibt Kaffee, was mich etwas beruhigt. Hat etwas von Teer, aber es geht. Also wenn ich schon einen Computer hier finde, benutze ich ihn natürlich auch. Ich dachte mir, ich schreibe ein Tagebuch, geh noch mal runter und schau nach, wie die Gegend hier überhaupt heißt. Bin wieder zurück, unten auch dem Schild steht Brachgasse.

Oktober, Neunzehn, Elf

2011-10-19T15:43:00.000+02:00

Für die Hundertprosa lege ich den (vorläufig und wahrscheinlich) letzten Beitrag heute hier ab. Es ist noch eine kleine Textstrecke zurückzulegen, die ich allerings fernab der Öffentlichkeit gehe. Das bringt mich gleich zu einem weiteren Punkt, der die Netzpause überhaupt meint. Ich bin nicht gerade zufrieden (das war ich noch nie) mit einem täglichen herumwursteln mit Textfragmenten, die man an eine Litfaßsäule schlägt. Ich kam über den Status eines Notizbuches ja nicht hinaus. Vordem wollte ich nicht selten (gerade, als es noch die Veranda gab) aus dem digitalen Multiversum grundsätzlich verschwinden, weil es mich durchaus entsetzlich langweilt und auch, weil ich selbstverständlich mit der Hand und der Maschine schreibe, so daß es eine Zeitfrage ist, was davon ich nocheinmal in das Weblog tippe. Aber es geht mir nicht mehr um das völlige Verschwinden, weil es mir zu einer lieben Gewohnheit geworden ist, die Leute an der Nase herumzuführen, was meine Person betrifft als auch meine Arbeit, die wesentlich ausufernder ist, als ich sie hier darstellen kann und mag. Es ist jetzt aber der Zeitpunkt gekommen, da ich dringend eine Veränderung brauche, um überhaupt noch aus meiner Bücherwelt hervortreten zu wollen. Die lange Rede, der kurze Sinn: Der Kryptoporticus benötigt noch einmal einen gestalterischen Eingriff, wird nach einer Pause nicht mehr so fortgeführt, wie er bekannt ist, ohne daß ich die alten Schubladen leeren will. Vielmehr werde ich sie (bis auf die leuchtspur) in eine einzige Rubrik packen. Das wäre damit erledigt. Was aber weiter? Ein Wort: Brachgasse. Das ist wunderbar doppeldeutig. Gemeint aber ist hiermit der Titel eines Werkes, das nirgendwo anders entsteht als vor Ort, für das Weblog, im Weblog. Es wird in dieser Arbeit - wer hätte es gedacht - einen Blogschreiber geben. Was sich so uninteressant, da gewöhnlich anhört, hat aber zur Folge, daß ich nicht mehr der Autor des Weblogs sein werde, auch wenn ich die einzelnen Beiträge selbst freischalten muss. Auf Näheres gehe ich im Augenblick nicht ein. Das Spiel hat noch eine wesentlich größere Tragweite, als Sie augenblicklich vermuten werden.
In der leuchtspur werde ich weiterhin meine eigenen diversen Augenblicke thematisieren, aber vielleicht wird auch das nicht so bleiben. Das war es, was ich im Moment zu sagen hatte.

34. Die Rektaszension

2011-10-19T15:11:00.002+02:00

In den Tartarus fällst du 10 Tage und 10 Nächte, das Land im Ebb=Sand etwa so : Hahn Ente Lamm im ersten Ballon der Welt und der Gallier verliert bei der Landung den Kopf, schwarze Messen unter den Fundamenten (Notre-Dame) dem Cernunnos geweiht & das Mädchen ist ein Tor zu Gott & hinter ihm saß ein Mann, der mit seiner Kirschtorte sprach, aber ist das auch richtig ? war das tatsächlich seine Kirschtorte – bezahlt hatte er sie ja noch nicht, nur ausgewählt. Ich wurde Musiker, weil ich angst vor der Mathematik hatte und trotzdem rechnen wollte / Bacca Lauri oder Bacca Ra ? & daß der Mond kein eigenes Licht besitzt : wie traurig, aber als Ersatz zeigt die Sternuhr einmal im Jahr die gleiche Zeit wie die Wohnzimmeruhr, deren Schatten auf den Nacken der Großvaters fällt am 23. September, wenn die Sonne eine Rektaszension von 12 Stunden hat & der Großvater nicht weniger Bier & ein Buch, heißt, wenn sie im Herbstpunkt steht auch in der Waage steht & es nach geschmolzenem Leb (ob Kuchen oder Brot, jedenfalls) wenn es nach all diesen Vorkommnissen stille ward im Tal & niemand durch den Ort mehr fuhr.

Häufige Todesursache: Kammerflimmern

2011-10-18T22:16:00.003+02:00

Da ich nicht gänzlich anstandslos erzogen wurde, gehört es sich, in meinen Augen, sich zu verabschieden. Ich habe viel zu tun und muss Prioritäten setzen - Beiträge zu diesem literarischen Blog gehören (leider) nicht dazu und ergeben sich hauptsächlich aus der Tatsache, dass ich keine Literatin bin und aus den alltäglichen Dingen, die um mich geschehen und auf die ich reagiere(n möchte). Daher finde (und suche) ich aktuell nicht die Zeit und Energie, mich hier einzubringen. Der letzte Beitrag liegt entsprechend lange zurück.

Wer ein Schwimmbad Zuhause hat, ist grundsätzlich gut beraten, herumstreunernde Katzen sind uninteressant, ebenso Kolleginnen, die hoffen, dass Augenringe durch eine Laserbehandlung beseitigt werden können und wenn der Ehemann gemeingefährlich handelt, muss das nicht zur Folge haben, dass man sich an der Bekämpfung dunkler Dämonen beteiligt (es stellt sich in diesem Fall die Frage, ob Sie lieber die Polizei rufen, oder die Reste eines gemischten Salats mit Pfefferminztee und Urin trinken würden wollen - beides soll "Abhilfe" schaffen (oder das Gewissen bereinigen)) ...

Jedem das Seine.

Leben Sie wohl und alles Gute!

Leolina Tulpenschläger

Ich habe eine Kammer, in die ich mich zurückziehen kann, wenn ich den Wunsch dazu habe. Das werde ich (vielleicht) tun.

Nebelsirene unter Wasser

2011-10-18T14:26:00.000+02:00

Lüge und Manipulation, das sind die Stoffe, aus denen wir die Welt gemacht haben, quasi der Stoff aus dem die Träume nicht sind. Kaum hat Zarias die Augen aufgeschlagen, denkt er wieder an die Veranda. Das kommt in den letzten Tagen wieder häufiger vor. Hat er wirklich daran gedacht, das ganze sei überstanden? Manche Erinnerungen machen einfach für unbestimmte Zeit Urlaub, hängen ihr Tagwerk für unbestimmte Zeit an den Psycho-Nagel und gehen surfen, vielleicht liegen sie in Cancún am Strand, um neue Kraft bei einem Mexican Colada zu sammeln (oder um weiteren Anlauf zu nehmen), aber sie kamen immer wieder zurück. Es gab nichts Verläßlicheres als eine eingesperrte Obsession. Kurz nach der Ankunft seines Bewußtseins im heutigen Tag, hat er das Gefühl, die Träume ziehen weiter, auch wenn er sie nicht mehr mitmachen kann, zu vergleichen mit dem Leben, aus dem man herausstirbt. Die Träume – das Jenseits? Levke hätte das gewußt. Auch an ihn muß er wieder häufiger denken, aber noch nie ist ihm das direkt nach dem Aufwachen passiert, mehr am Abend, an dem sich stets eine philosophische Stimmung breitmacht, der Herbst des Tages. Vielleicht deshalb. Wenn etwas vergeht, schießt Schwarze Galle in den Bauchraum, verbindet sich mit Dung, Schleim und fermentierten Bazillen und schickt das ganze Gemisch ins Oberstübchen, um Melancholia auszulösen, eine Nebelsirene unter Wasser, ein nicht-ortbares Rufen aus einer geisterhaften Ferne. Zarias erhebt sich, aber wach ist er eigentlich nicht. Normalerweise gönnt er sich das Viertelstündchen (nichts ist so trüb in die Nacht gestellt / der Morgen leicht macht’s wieder gut), bevor er in die Möglichkeit vorstößt, die ihm ein neuer Tag anbietet, aber heute kann er nicht mehr richtig liegen. Die Stellungen sind abgenutzt: Bauch, Rücken, Embryo. Komm jetzt, du Faulfleck! Es ist schönstes Wetter! Aber auch wenn es nicht so wäre, das Liegen sollte den nächsten Schritt täglicher Entwicklung tun und zumindest zu einem Sitzen werden.

Oktober, Achtzehn, Elf - Litblogs 3/11

2011-10-18T10:19:00.000+02:00

Die hervorragende Litblogs-Lesezeichen Ausgabe 3/2001 ist Online.

Der Meister indes arbeitet weiter an einem Essay über Slipstream (oder den New Wave Fabulism), zu dem dann schlussendlich auch DAS POSSENSPIEL gezählt werden kann.

Filippo - Mund voll Zungen

2011-10-17T14:36:00.000+02:00

Deutschland kann's nicht - schreiben -, aber wofür gibt es Übersetzer? Zugegeben, viele hervorragende Bücher, wie etwa John Barths Giles Goat-Boy, Carol Emshwillers Carmen Dog, John Crowleys Novelties and Souvenirs und sehr viele mehr, sind nicht übersetzt, aber ohnehin wird sich jeder Literaturinteressierte mit der englischen Sprache auseinandersetzen müssen, oder den müden Quatsch aus unseren Landen verspeisen. Ganz so düster will ich das Bild nicht zeichnen, denn eine kaum zu erwartende Übersetzung von Paul di Filippo - ausgerechnet bei Suhrkamp erschienen - lässt hoffen.

Paul di Filippo - Mund voll Zungen

26. Haderlumpen in der Küche beim Schlemmen

2011-10-17T12:50:00.000+02:00

Die Fett hinunter zu Tisch zurück getrieften Rinnsale ausgestülpter inkompetenter Lippen und auch Wildbart. Besteck=Finger greifen abgekühltes Kochgut Kran Schaufel zwick zwack und Wein Bier Kelch Steingut üppig berankt satter dicker süßer Blätter lutherisch lüstern platscht plantscht das Fußbad (Kamillenschaum, Lavendellwasser) die Knochen fallen wo die Hunde lappend Boden suchen züngeln um das Hühnerbein (Watt – ein sonderbarer Eintopf). Steigt die Brunze wird gepißt und steigt das Blut : der Aderlaß Spaziergang Wonnestündlein hat geschlagen Magd gezwickt in feistes Fleisch unter der Wolle das sich rosend durch die Maschen zeigt willst du daß man dich nieder=reißt auf Schößen zappeln Titt tatt tatt die Sauce aus den Ärmeln pludert buttert schmiert & suppt Gerüche vieler Zecher Dunst und vieler Mägde Beine schwitzen sich beim Kochen knochenglatt (ohne Rasur) den Fisch den sie auch selber reiben mit Salbei & Lorbeerstrunk. Trippel trappel Mäuse klackern in den Ecken (Josefine, die Sängerin / Kafka) hinterm Spülstein Katzen wetzen schlanke Messer mündern (vom Fressen auf Schlachtfeldern : die Speisekarte - das blutigste Blatt, das wir schreiben / Deschner) schneller Marmortopf (oder sonst 1 Stein) Filme vom Fressen : der Projektor malt und sei es vergänglich stümpernde Kochweisen an die Küchenwand) im Einkauf nicht bekommen : diese Kapern oder Rosenblätter für den bitteren Salat, den frischen Lorbeer=Kranz, den Karpfen mit dem tollen Namen & das Brot aus Themenreuth, habe gesehen, daß die jungen Mädel Maische treten und träume, daß man ihre planta pedis sauberlecken darf für 1 Taler (der Krug geht um) Pediküre statt Friseur deshalb Zöpfe. Aber die Feste sind verändert worden der Industriefraß dominiert was frisch ist wird gleich weggeworfen (es ist besser so oh glaube mir) Eis am Stiel : früher trug man 1 gefrorene Wasserpfütze wie 1 Lolli=Pop, die Geschmäcker : Großvaters Reifen, Abrieb auch von Gummistiefeln oder Mückenlarven oder wiedergegebene Tellersulze (wenn man aus dem Besen kam) dann zertanzte sie 1 Beutel Kakao das anregende Zahlungsmittel der Inka oder zerbiß eine von Rilkes geliebten Erdbeeren, Saft spritzte druckvoll über Finger, klebte an den Lippen die Zunge tat 1 Salto (4/4 Offbeat) wie ein Frosch das Insekt.

Standort : München, Hofbräuhaus 2003, die Klofrauen schauen auf Wunsch beim Pinkeln zu und loben den Penis.

Amt für Halluzination & Psychonautik

2011-10-16T17:59:00.002+02:00

Immer dann, wenn man in seine Kloschüssel rutscht und im Quell des Lebens zu ertrinken droht, von seinem Nachhauseweg im Dunkeln abweicht (es muß allerdings wirklich dunkel sein, sonst funktioniert es nicht), sich in einen Wandschrank setzt – was, zugegeben in unseren Breitengraden immer schwieriger wird, weil es Wandschränke einfach nicht mehr gibt, wenn man zu lange in seinen Kaffee starrt (er sollte nicht mit Milchweißer, sondern mit echter Milch angereichert und bereits zur Hälfte getrunken sein), wenn man seiner Katze folgt, heimlich, damit sie davon nichts mitbekommt – manchmal auch, wenn man sich unter seiner Bettdecke vergräbt, an der sich exakt die Maße 2,13 x 1,82 messen lassen, einen alten Wecker besitzt (jene mit Zinksulfit an den Zeigern – Zaris hat einen, auf dem mit Filzmarker das Datum 1.9. 1956 auf der Rückseite des Ziffernblattes steht, wovon er natürlich nichts weiß, denn auseinandergenommen hat er ihn noch nie. Ganz im Gegenteil liegt dieser in seiner Nachttischschublade, zusammen mit einer Unmenge an Zetteln, Liebesbriefen, die er tatsächlich einmal geschrieben hat, Honigkerzen, ausgelaufenen Alkaline-Batterien – vermutlich sind diese Stoffetzen da hinten im rechten Eck sogar Socken…) und bereit ist, damit einige Atemübungen zwischen den einzelnen Ticks auszuführen, gelangt man nach Raha. Zugegeben, es gibt noch eine Menge mehr Wege dorthin, so wie jede Stadt im Grunde von einem Netzwerk aus Haupt- und Nebenstraßen (hinein und hinaus) profitiert, aber die hier alle aufzuzählen, würde doch eindeutig den Rahmen sprengen, zumal das Aufzählen selbst ein vielbeschrittener Weg ist. Der Interessierte mag sich unter folgender Adresse eine Liste zukommen lassen, die ihm ebenfalls wie ein Atlas dienen wird: Amt für Halluzination & Psychonautik (Adresse im Original nachträglich von unbekannter Hand geschwärzt, Der Übersetzer).

25. Tourniquet

2011-10-16T10:04:00.001+02:00

Was bringst du mir heute, Erzähler, von der Welt bei, die du entwirfst und die ich nirgendwo je gesehen habe, die Augen sind geöffnet (schon seit dem frühen Morgen, der mir keine Ruhe ließ, der sich jeder Ritze erfreute, einzudringen sich gestattet wann immer die Standuhr kurz innehält, oft denke ich mir, ich kann, indem ich den Atem anhalte auch die Sekunde verzögern aber ich fühle spüre wie das Herz weiter will) die Bühne der Mime das Anzusehende braucht Licht nur 1 Traum holographiert in das Finster terra finestre. Depeschen im Briefkasten sind täglich (um 9 klingelt es an der Tür aber aufgrund einer Erektion kann ich nicht öffnen und ankleiden möchte ich mich nicht) wir leben hier in einem absonderlich lauten Schach=Feld, Burkhart Kroeber übersetzt Il Cimitera di Praga und ich finde nicht heraus ob er es kann und ich lese in den unsinnigen Tag hinein die Zeit die ich kenne wo 1 Rostrot noch Blut hieß.

Standort : 2011 Kempten, eine Badewanne in der Wohnung der Postbaugenossenschaft.

Eco, Umberto, Universalgelehrt

2011-10-14T16:03:00.002+02:00

Das Spiel ist bekannt: einer fängt irgendwann einmal damit an, Umberto Eco als einen der letzten Universalgelehrten unserer Zeit zu etikettieren und alle benutzen diesen Begriff, ohne sich darüber im Klaren zu sein, daß er genauso tuntig daherkommt wie der Terminus Allgemeinbildung, nur eben gehobener. Eco, das ist natürlich hinlänglich bekannt, ist Professor für Semiotik, oder sagen wir einfach: DER Semiotiker schlechthin, und da uns Zeichen nun einmal - vom Scheißhaus bis zur Mondrakete - überall begegnen, fällt es ihm vermutlich auch nicht schwer, recht was zu wissen, und eben mehr als der Plebs, der sich mit seiner Allgemeinbildung in die Fernseahnstalten begibt, um das Publikum damit zu verblüffen, das Rezept des Badezusatzes zu kennen, in dem sich Cleaopatra täglich (vermutlich nackt) gewälzt hat - oder wäre das schon wieder universalgelehrt? Wiedemauchsei werde ich mich hier nicht dazu versteigen, eine Rezension zum Friedhof in Prag zu schreiben (ich fühlte mich dann, als begäbe ich mich in eine Fernsehanstalt, um das Publikum damit zu verblüffen, daß...), aber ich darf doch anmerken, daß es für mich neben Mayröckers Vom Umhalsen der Spelingswand das Buch des Jahres ist.

Gegen den Realismus

2011-10-14T15:14:00.000+02:00

Den Realismus gilt es mit aller Gewalt zu bekämpfen, er vernichtet jede Form der Schönheit und der Ästhetik, führt Genozide im Gepäck und hat den Planeten nahezu vernichtet, er verhindert, wo immer er auftaucht, die Wirklichkeit; sein irrationales Muster zeichnet sich durch Geistesgestörtheit aus, die er versucht, überall zu installieren und zu legitimieren.

Zwei klammheimliche Spöttereien

2011-10-14T08:54:00.002+02:00

Karies Wilson ging die Straße hinunter, betrat eine Bar und begegnete dort jemanden, dem er aber nicht begegnete, weil er das Haus gar nicht verlassen hatte. Aber auch wenn er das Haus verlassen hätte, die Straße hinunter in die Bar gegangen wäre, würde dort nicht der sitzen, den ich Karies Wilson gerne treffen hätte lassen wollen. Der aber von Karies nicht getroffen wurde, weil er nicht in der Bar saß und weil Karies nicht das Haus verließ, sagte zu ihm: "Ich will mit Ihnen reden."

Ich bekam also einen Tag nach meiner Taufe den Literaturnobelpreis (und hätte ihn bereits am Tag meiner Geburt bekommen, aber man fand das Stigma, das mich als herausragenden Dichter auszeichnet nicht gleich, da es unter einer Hautfalte, wie ich heute weiß, ängstlich im okkulten bleiben wollte). Es sieht ein bißchen aus wie eine Dynamitstange; Asturias trug das Mal auf der Innenseite der linken Hand, Borges hatte es im Gehörgang, ebenfalls links - weshalb es niemandem aufgefallen war.

Oktober, Dreizehn, Elf

2011-10-13T20:57:00.002+02:00

Hundertprosa : 34. Die Rektaszension, 35. Tau

21. Die Mondmacher

2011-10-13T09:26:00.002+02:00

Promethisches Geschöpf (ich) Feuer=Mit=Stehler (auch) hermetischer Mit=Rinderdieb, Originalsünder, fleischlustiger Innenschenkel=Zwicker Ziffer nicht Zahl (sifr) die Form einer geschlossenen Muschel bei den Maya, Sunya der Inder Zephirum die Null (universelle Gebärmutter) meine Einkaufszeit die ich immer sehr fürchte lege ich sehr früh in den Morgen, stürze ins Geschäft hetzte durch die Straßen der Verpackungen der frisch zu kaufenden Müllhalde mit wohldosierten Industrieabfällen zumbeispiel menschenzurechtgemachte Milch ihr gekalbten Kälber kalbt (yo) Kälber kalbt (schon Kuh noch Kalb ?) spurte schleunigst wieder hinaus in einer Seitengasse verschnaufen / Au reboirs : würde mit einer Kutsche anfahren wollen Flaubert besuchen (oder Emma) malaise mystérieux in einer Kutsche mit Bang & Olufson CD=Wechsler darin Scriabin=Sonaten ein roter Zylinder der auf den Kopf paßt Handschuhe schneeweiß wie manche Schwäne singen Fleischkugeln in einer Muskat=Brandy Beize (Liebe & Traum : die beiden bedeutendsten ästhetischen Phänomene) noch zu besorgen : Dahlien Typ Mystery Day, einen Olivenbaum. Jene runden Türme sind entdeckt in welchen der Vollmond Mondnatt für Mondnatt gegossen wird mit einem großen Katapult in den Himmel geschossen (geworfen) die Mondmacher am Werk, ihre chymische (Hochzeit) Mixtur der Mond erkaltet unter der Erde wird fest in den Tiefen Basalt und Eisen. Wollt ihr, ja oder nein, alles aufs Spiel setzen, einzig und allein um der Freude willen, tief unten am Grunde des Schmelztigels, in den wir unsere armselige bürgerliche Bequemlichkeit, den Rest unseres guten Rufs, unsere Zweifel, das radikale Bewußtsein unserer Ohnmacht, die Albernheiten unserer angeblichen Pflichten, kunterbunt mitsamt den feinen, zarten, zerbrechlichen Gläsern werfen wollen, jenes Licht aufleuchten zu sehen, das nie mehr verlöschen wird ? / Breton ich habe heute Nacht eine Muschel gefunden, in der Gespräche aufgezeichnet wurden, die man vor 17 Millionen Jahren in einer Höhle führte und festgestellt, daß dies nicht nur sehr verblüffend ist, sondern daß die Kommunikation auf Poesie beruht den Weg weiter runter legt sich zur rechten Seite eine Umfriedung in die Landschaft, in der sich ein öffentliches Bad befindet, eine Installation die Mädchen hüpfen nach dem Volley sandig und Pärchen beugen sich übereinander da am Zaun die Menschen die aus dem Wasser stammen dort steckt die Erinnerung dort visionierte ich.

Standort : Wattwil 2007, die Badeanstalt, kam dort täglich vorbei, ein schöner Platz für den Voyeur.

Oktober, Zwölf, Elf

2011-10-12T23:17:00.000+02:00

Hundertprosa 31. Thermitschale, 32. Engelpunkt, 33. Gesang über dem Odfeld

Das unsägliche Deutsche

2011-10-12T08:59:00.001+02:00

Der Deutsche Buchpreis ist wohl der Gipfel, der aller Welt, auch wenn sie das Gesicht abwenden möchte (und gegenüber der langweiligen Deutschen "Literatur" auch tut) aufzeigt, WIE banal, trivial, unvermögend, grau, sprachlich eng, unsäglich uninteressant das publikumswirksame-publikumsaufmerksame Schreiben hierzulande wirklich ist. Und es wird über die Jahre immer erbärmlicher.

20. Anton Reisers Auffinden

2011-10-12T08:10:00.002+02:00

Es spukt in manchen Häusern mit einer ganz besonderen Kraft ich weiß nicht wie ich das gesehen habe als der französische Ger=manist Robert Mindler ein Exemplar des Anton Reiser im Pferdekarren eines Antiquariats fand (schlossen mir die Augen) im Dorf : Beschneidungsrituale, Hochzeitsfeste, die Erste Nacht, Götzenanbetung, die Saftpresse mußte ihre Arbeit streng verrichten. Und die Musik denn der Zauber der Musik ist wie der Zauber der Liebe voller Wunder und Symbole und wer das eine nicht hat kann das andere nicht finden und der Nachhall der Töne ging noch säuselnd durch die Herzen der Versammelten. John Wilmot Earl of Rochester krönt einen Affen zum Dichter es ist doch eine so aufrecht versoffene und verhurte Zeit wie man sich nur wünschen kann da benötigen wir keinerlei Pferde vor den Kutschen des Buches, vor dem Verständnis für die wirklich wichtigen Dinge von denen in den Schrebergärten geheuchelt wird, ich bin nur dann wenn du mich betrachtest (gehe ich aus diesem Zimmer habe ich nie existiert) Thamyris /dem die Musen in einem Wettstreit den er verlor die Leier zerbrachen und das Augenlicht nahmen, das ist mehr als die Influenca weil man früher an den Einfluß der Sternkonstellation auf den Ausbruch der Epidemie glaubte und jetzt ist die Katastrophe (unsere Welt) ein Ergebnis des Wissens das expansiv ist und nicht konservierend wie der Mythos ich sprang nicht, aber etwas in mir sprang jedes Mal wenn ich mich in einer ähnlichen Situation befinden sollte (am Entsetzlichsten ist was sich durch Masse definiert) wir sind so viele Wege gegangen daß sie sich durch Gehen auflösten im Gras verschwanden und nur noch in der Mitte herumgondelten. Ich habe dann dein Blumenkleid betrachtet (und ich gestehe, ich habe es auch angehoben) aber es war zu spät, ließ mich nicht ein, deutete auf die Nacht, es ist sehr spät, nicht wahr ? so gingst du zu den Anderen und ich konnte das Kleid nicht mit dir teilen, sagtest, es müsse allein an dir haften bis das Fest sich niederlegt und die Gesellschaft in alle Winde ob mit ob ohne Pferde Kutschen Windjammer Taschentuch zum Tränen good bye schütteln. 1 Windhund benetzte die Stiefel die Spuren, da sind Pfützen entstanden Regen nach oben (andauernd tropft es aus der Erde) die Pferde trinken die Narren. Trinken sich Durst an und Swedenborg sah in allen uns umgebenden Geschöpfen Pflanzen Tieren Mineralien geistige Dinge ich in Worten.

Standort : Walldürn 1988, Waldkapelle umgeben von eigentümlichen Luftzirkulationen, die bei jedem Wetter zu messen sind.

15. Die Schnitt' die Zunge leidet (Version 5/Typoskript)

2011-10-11T18:10:00.001+02:00

Es entbehrt selbstverständlich nicht einer gewissen Komik, ein Weblog zu benutzen, um dann Maschinenblätter abzufotographieren, aber es läßt sich aufgrund meiner Arbeitsweise nun einmal nicht ernsthaft vermeiden.

Oktober, Elf, Elf

2011-10-11T12:24:00.004+02:00

Auf der Avenida Perdida findet sich heute die Fortführung des Gesprächs über die Sandsteinburg:
7. Der Krieg als Kessel

Die Übersicht der Gesprächsfolgen.

Ich paldowere mit Markus noch etwas anderes aus, wir müssen nur beide gerade zusehen, daß wir uns nicht gänzlich übernehmen, unsere Tage haben nun einmal nur 76 Stunden.

12.28

Ein Projekt mit Melusine ist im Begriff zu entstehen. Ich freue mich auf die Arbeit (im Studio) als auch auf das Ergebnis.

16.32

Für die Hundertprosa : 29. Täusche das Auge und 30. Ohne Gewicht, und ganz von irdischer Hefe geläutert

Ilenes Lieblingsgeschichte: Der Erinnerungskünstler

2011-10-10T22:15:00.002+02:00

Wie schön der Ort war, an dem du einst gesessen bist; Fliegen gab es kaum - überhaupt hatten sich die Insekten zurückgezogen obwohl doch alles in fetter Blüte vegetierte. Die Bank stand noch, sonst wüßte ich es nicht. Man hat wohl vergessen, sie abzumontieren, denn den Weg zu ihr hat sich die Natur - sie benötigt dazu ja niemals lange - zurückgeholt, wie man diese Tatkraft bezeichnet, macht aber, ich möchte es kein 'Wunder' nennen und lasse die Sache als 'Denkwürdig' stehen, vor den Rippen, den Querstreben, vor den beiden Zementsockeln bereits, halt, sendet dorthin nur kümmerliche Brennesseln, die sich erst noch zu beweisen hatten, und denen man es innerhalb der Familie der Rosiden nicht übelnahm, daß sie hier versagten oder noch nicht wußten, wie denn vorzugehen sei, um das menschgemachte Bauwerklein in Besitz zu nehmen, als hätten sie Furcht davor, denn der Sichler besäße dann einen Grund, sie hinzumähen, gäbe es dort noch Wanderer, die nicht hierher kämen, weil sie sich verirrt hatten, sondern weil sie ganz gezielt - sei es ihrer täglichen Runde geschuldet oder ein sonnachmittäglicher Spaziergang - diese Bank für einen Ruheposten nähmen.
Nachdem ich mich durch das satte Grün gewunden, über zahllos abgefallen, abgefaulte Äste gestiegen, mich so manches Mal bücken mußte, um herabhängende Zweige nicht in mein Gesicht schlagen zu lassen, und nachdem ich mich derart gymnastisch bereits am Rande der Anhöhe fortbewegte, zweifelte ich für einen Augenblick, der durchaus etwas länger anhielt als es der kurze Wimpernschlag meint, an meinem Vorhaben, nach Jahren der Abwesenheit erneut aufgebrochen zu sein, um dich nicht zu sehen, das heißt, dich nicht zu sehen als die, die du heute vielleicht bist. Nein, ganz und gar die Erinnerung - so liegt es mir im Gemüt - wollte ich suchen und aufsuchen, nicht dich, die du heute nichts mehr von dieser besonderen Stelle weißt, die du weit entfernt in einem Haus, das ich nie betreten habe, lebst und eine andere bist als zu dieser Zeit, zu der ich aufbrach, um durchaus darüber nachzudenken, was wohl aus dir geworden sei.
Der Zweifel aber galt nicht dir und nicht der Bank, auf der du die Beine untergeschlagen gesessen und ins tiefe Tal hinunter geblickt, er galt nicht mir, der ich im Gegenzug zu dir derselbe geblieben bin über all die Jahre, die wir uns nicht begegnet sind, er galt einzig und allein der Zeit, die mir in Form des Wildwuchses ihr Lauern auf einen Fehler bezeugte, einen Fehler, der mir, dem Erinnerungskünstler zum Verhängnis würde, so daß dieser Teil meiner Existenz für immer verloren wäre; so sehr ich mich auch mühte, zur Bank zu gelangen, in das dazugehörige Jahr zu pilgern, nichts fände ich vor als makabres Grün, das aus Gräbern sprießt oder das man an ungepflegten Ruinen aufzufinden sich gestattet, aber nicht in der Illusion von einer Begebenheit, die dem Sänger Lieder, dem Dichter Worte eingibt, die so lieblich in ihrer Art, daß man, pflückte man sie, einen schweren Wein davontrüge.
Die Zeit - ich bin aus ihr gefallen und kenne sie gut, weil ich sie aus der Ferne vermag zu betrachten - ist ein windschiefes Gebäude von einer unbestimmbaren Größe, ein Hexenhaus fürwahr, eine Kaserne für das, was man sich nicht entblödet "Fortschritt" zu nennen, aber sie ist nur augenscheinlich ein Haus, in Wirklichkeit ein Geist, der mit Schlangengift durchtränkt durch die uns bekannte Materie zieht. In diesem Gifte, so ging mein Gedanke, in dem auch du jetzt wie in einem Bade liegst, könnte auch mein Ziel, das ich bange ansteuerte, verödet und für keinen Traum mehr zu erreichen, haltlos schwimmen, ausgefressen der archivierten Bilder. Doch nichts dergleichen! Mein Dünkel zeigte sich alsbald als unbegründet, denn obwohl die Natur immer weiter vorgedrungen ist, läßt sie mich neben dir Platz nehmen, läßt mich erneut die Worte sprechen, die ich schon damals zu dir sagte: "Verzeih ... verzeih, daß ich so spät gekommen bin."

Oktober, Zehn, Elf

2011-10-10T17:42:00.002+02:00

Für die Hundertprosa : 27 : Die Einsamkeit der langen Distanz, 28 . Die Auferstehung Georg Heyms + (aber das geht extra) : 1 historische Skizze - 1846 - über die "schwarzen Männer" dh Flößer, Harzer, Köhler, Holzfäller, Badischer Aufstand, die Hinrichtung des Max Dortu in Freiburg.

22.12

Jetzt doch noch schnell am "Possenspiel", hier Ilenes Lieblingsgeschichte (Der Erinnerungskünstler) des verschollenen Dichters auf der Veranda. Das dann morgen.

19. Novelle

2011-10-10T08:03:00.004+02:00

Ich bin in seinem Schloß gewesen, denn dort lebten wir neben der schmerzlindernden Kanzblume am Flußrad überginstert mit diesem morschen Zaun der sich die Zähne aushob frisch gebrochene Latten von den Fähen im Trittbild wechselnder Schrittlängen mit dem Wildwuchs Hand in Hand (am Johannistag steckt in den Mulden Bergwohlverleih, um den Bilmenschneider zu verschrecken) Schandhaube oder Hahnenkamm das Geschenk an dich. Wie schön ist es in einem Lande zu leben, wo Städte, Bildwerke, Felsen und Berge auf alte Geschichte, auf große Kaiser und merkwürdige Begebenheiten hinweisen / Tieck / und es sich um die Nase biegt, es sich immer Frühling nennen läßt immer aufgetanes Wunder, immer First auf Firsten, ochsenköpfig schneebebergt. Die Novelle : hört es sagen von der abgerollten Rolle gelesen (als stünd’ er da in Stulpen) mit diesem Erlaß (und kann die Kurrentschrift schlecht lesen) scharrt auf dem Podest ein Knopf weist auf eine Schublade hin, die unter dem Rhetor andere Rotuli enthält, Frikative Labiale (hier etwas Speichel in den Backenofen fahren lassen an der Zunge zunken wie eine Zitze zutzellen schnaupen durch ein einziges Nasenloch Atem pfeifend ausstoßen Luft anhalten um einen roten Kopf undsoweiter) kam noch nicht um die Ecke (ich) war noch nicht abgenabelt aber man legte den Rechen nieder, die Spindel, die Krüge das Joch=Bein um Bein schwang sich (wer hatte) aus dem Sattel um den Junker anzustarren gute Kleider, die Mütze maltraitiert jetzt kann ich’s sagen überall ist Hubertsburg – wo Dein Geist nicht frei aufsteht und Staub von seinen Flügeln schüttelt / Hardenberg.

Standort : Kaiserhammer, Jagdschloß 1979, unten gab es noch einen EDEKA, jetzt befindet sich dort eine Imkerei.

18. Das knappe Wunderhorn

2011-10-09T11:03:00.003+02:00

Soweit das Plündern Worte sind im Alfa Bett zu Wildern kam ich auf die Welt an einem Tische (rechts saß das Radio auf einem Sockel mit Gamaschen, wartete, bis es sprechen durfte) in der Küche Die Welt lag auch noch herum, die Form in Schultüten, die bald ihre Zauberwerke ihr russisches Brot ihr Stelldichein stelldichan, ihr : wie viele Augen zeigt der Würfel, wie nennt man die Karte mit der Muttersau - das sollten sie beginnen. Herr Klebe hieß der Lehrer der viel jünger als ich heute bin mich und all die Vielen be= unter= über=richtete, be=spitzelte das Verhalten, Betragen war kein Lernfach. Es gab keine Tafel an der Wand neben Moritz von Schwind ein Haus gab es mit ABC : Alraun, Bergahorn, Chrysanthemum - dahinter eins mit DEF : Douglasie, Eisenhut, Flammenröschen. Mochte die Sprache (ich) und die Mengenlehre (über der man schön verrückt wird, Herr Cantor, recht hübsch mit bunter Fliege). So viele Mädchen (in der Menge) daß ich nicht alle auf einmal heiraten konnte, sie mich nicht / wir noch besser in der Mengenlehre aufpassen mußten {} das La=Ladio am Nachmittag zur Wiederholung kotzerbärmliche Dinge, die auch mit Rohrreiniger nicht aus den Ohren zu bekommen waren, spielte auf vor Onkel Tucas leeren Kisten auf dem Schrank (im Schlafzimmer mit dem weißen melierten Schrank) das erste Lesebuch schrieb ich ganz ab und bekam nie wieder Strafarbeit, mußte statt dessen das Morgenlied singen mit eingequetschten Fingern ganz hoch zur Uhr geblickt, da war es 8 Uhr 5 und blieb es 8 Uhr 5 bis ich mich setzte, sang aus Des Knaben Wunderhorn Das bucklige Männlein Es ist ein Schnitter Will ich in mein Gärtlein gehen.

Standort : Marktleuthen 1975, das Schulgebäude wurde 1915 errichtet, ein Traum wie ein Schloß, daneben der Friedhof.

16. 1 Zauber

2011-10-08T09:42:00.001+02:00

Ich habe noch diesen merkwürdigen Zauber in einer Kiste irgendwo / da habe ich ob ich will oder nicht damals hinein, gegeben : 1 Kanarienvogelskelett, 1 Alfa Bett mit einer Geheimschrift Antonin Artauds (den ich damals noch nicht kannte, der aber sagt : Bevor ich Selbstmord begehe, verlange ich, daß man mich des Seins versichert, ich möchte des Todes gewiß sein. – der sagt : Es gibt Zeichen im Denken. Unsere absurde und regungslose Haltung ist die der größten Empfindlichkeit. Durch die Klüfte einer von jetzt an unhaltbaren Wirklichkeit spricht eine willentlich sibyllinische Welt.)
1 Superheldenmorgenmantel (rot) 1 Brief wer ich war. Verlorene Geste der Unsterblichkeit, das Rezept einer Suppe. Ich schrieb vermutlich an mich nein ich schrieb an dich, betrachte die Erde als ein Nachkomme, der hier steht sich erinnert sich bückt etwas gräbt pro forma sagt : hier war. Die Höllenfeuer=Höhlen des Sir Francis Dashwood aus dem 18. Jahrhundert bei West Wycombe sind eine bewußte Nachbildung der entsetzlichen unterirdischen Welt des Trophonios. Nein aber hier ist. Ich glaube, daß es schön ist zu sterben die Zeit aufgelöst 1 Ahoi Brause Geschmack wählbar. Ich glaube, daß es schön ist 1 Zauber wieder gefunden zu haben (dann) und 1 Zauber wieder gefunden zu haben (der) wir uns nicht zu uns hinabbeugen konnten (wir wären damals erschrocken und heute erzürnt).

Standort : Kaiserhammer, das Rondell 1980, ehemaliger Parforce-Jagdgarten.

Oktober, Sieben, Elf

2011-10-07T13:31:00.000+02:00

Es gibt im Jahr drei höchstens vier Neuerscheinungen, die zu lesen sind. In guten Jahren sind es sogar sieben. Die Zeiten, in denen es zwanzig waren habe ich noch nicht erlebt. Umberto Ecos Friedhof in Prag gehört seit gestern zu meinem überbordenden Bücherwust. Nachdem das Tagwerk mit der Nr. 25 (Tourniquet) der Hundertprosa erledigt ist, werde ich das Büchlein (es sind diesmal nur schlanke 519 Seiten) wohl bis morgen mir zu lesen gestatten. Eco konnte mich schon immer reichlich entspannen und zu schallendem Gelächter animieren, so auch hier auf den ersten Seiten.

Der Guckkasten, gesehen von Ursula Timea Rossel

2011-10-07T08:27:00.000+02:00

Es ist immer schön, wenn man von Kollegen wahrgenommen wird, die man selbst schätzt. In diesem Falle hat sich Ursula nun den Guckkasten ebenfalls zu Gemüte geführt ... und ihr schien es gut bekommen zu sein.

M.E.P.

„Ich habe das grösste Urinfass weit und breit“

Guckkasten. 21 Fazetien - Michael Perkampus / Taberna Kritika

Kurz sind diese heiteren, aber alles andere als harmlosen Schelmenstücke. Breit sind die Aggregatszustände, von fäkal bis ektoplasmatisch oder gar beides in einem. Tief ist die Zeit: vom Göttergelage bei Lykaons Wolfwerdung (das ist aber nicht der Anfang) über lustwandlerische Jagdpartien in noch nicht allzu langherigen Aristokratenschlösschen bis zum urbanen Neon, das auf eine Leiche im Kofferraum fällt (das ist aber nicht das Ende!). Die Auftretenden sind - um nur einige wenige zu nennen - in alphabetischer Reihenfolge: adlige Strümpfe, alte Damen, Busse und Büssinnen, Büsten, Goethe wie er heut noch leibt, Neugeborene in Blutlachen, sadistische Clowns, Schweineskelette, sorgfältig ausgewuchtete Butler, Troubadoure, unschuldige Burschen; ach, einfach alle, alle sind versammelt! Länge, Breite und Tiefe des Stilregisters sind es jedoch, die dem Hörer das grösste Vergnügen bereiten: diese Kranichflüge, dann kabumm! die wohlkalkulierten Abstürze, nur um gleich wieder aus dem Dreck abzuheben in lichte Abendhimmel!

Dass derart komplexe Konstruktion und Komposition in (teils natürlich nur scheinbar) ungebundener Sprache im mündlichen Vortrag nicht zerbröseln, sondern so erst ihre volle Wucht entfalten, ist eines der erstaunlichsten und prägnantesten Merkmale der Dichtung von Michael Perkampus. Das Wagnis, einige Erzählerstimmen und Dialoge anderen Sprechern anzuvertrauen, hat sich ausgezahlt; gerade das Groteske und Satyrhafte gewinnt dadurch noch an Farbe und Schärfe. Im Tonstudio waren Meister am Werk. Akustische Effekte werden dezent, hin und wieder auch im einzig richtigen Moment penetrant, eingesetzt.

Ein exquisiter Hörgenuss, wobei wie immer, wenn etwas den Namen Literatur verdient, das Ungeniessbare unvergessen bleibt. Diverse Wahrheiten ausserdem. Solche, die man anderen gern ins Konkave der Stirn nageln würde („Niemand weiss, was Schwerkraft überhaupt ist“). Und solche, die man jemals zu hören vergeblich hofft („Ich erkenne dich immer“). Und auch solche, die man wasserfest auf den eignen Nachttopf schreibt, um in makabres Gelächter auszubrechen, wann immer es das Überleben erfordert („Ich habe das grösste Urinfass weit und breit!“).

„Guckkasten“ - ein merkwürdig unperkampesques Understatement. Oder eben grade! Ist ja wohl eher ein Weitwinkelkaleidoskop, verdammt.

Ursula Timea Rossel

Stinkende Jugend

2011-10-06T11:46:00.001+02:00

Brecht hätte was dagegen :

Oktober, Sechs, Elf

2011-10-06T07:49:00.003+02:00

7.36
Das Stück Nr. 23 für die Hundertprosa (habe ich gestern nicht mehr ins Reine getippt, was ich jetzt nachhole). Leolina noch schlafend, die Katzen stellen die Wohnung auf den Kopf, ich kann mich gar nicht auf den Kaffee konzentrieren.

11.36
Lasse mich ruhen nach den Anfängen zu Nr. 24 : Kapaun, Vierundzwanzig Uhr und Null Minuten, etwas spazieren jetzt, das Wetter wird besser, man kann wieder hinaus obwohl es immer noch nicht windet obwohl es immer noch nicht regnet oder donnert, an meiner Maschine hängt das A wenn ich in Fahrt bin, tippe zu schnell, die Mechanik ölen, der Mechanik zureden, vor kurzem (hatte keinen Fotoparat) ein Schild : Scheißen verboten, ein gezeichneter Mann in der Hocke, ein Hundehaufen plätschert (angedeutet) fröhlich (man sah es ihm an, die Farbe leuchtete) aus dem (vermutlich) After, 'vermutlich' weil er den Batzen vielleicht auf dem Rücken trug und der nun (durch die Schräge, das Gefälle) heruntergerutscht (man sah es eben nicht deutlich genug) ... der Mann (der Gezeichnete, auch : der durch das Verbot gezeichnete) trug einen Hut, vermutlich auch nicht echt.

14. Das Bielehaus

2011-10-06T07:44:00.001+02:00

Gespenster in einem weiten Land, immer nur in 1 sich biegendes Grau gehend (im Magen Zerberus=Anteile von Sümpfen und stehenden Kloaken, Unmunterphasen hoch, auch erhöht durch Platzmangel) setzen sich wo 1 Haus stand für sie kein Haus steht (Land nimmt Land speichert Land) in Zeiten Epochen. Ruhig ist es hier auf der gespielten Heide Pferde 1 Reh an 1 Baum. Ich bin mit dir da gewesen, das heißt, du wohntest ich suchte, du trankst und ich hatte Durst, Quellen fern ab von einem Sterben in den Bergen dort am Fuß rockige mountains den Kelch man nennt das Gipfel so gelangt was übrig bleibt a, schneller unter die schwere Erde b, rascher zu diesem Bahnhof der Wolken (Wolkenfurt, sind keine Bahnen sondern Floße) die Abfahrtszeiten sind identisch, im Zug traf ich Rucksack=Trinkende und Boden=Sitzende (obwohl sie für Polster bezahlt) Meister und Traveller zurück aus Süden. Ich traf sie 1 Dose Bier lang. Qualität der wilden Macken, 1 Subkultur die man nicht mehr so oft sieht, nur wenn man sich un=sichtbar oder schein=bar macht fährt man mit. Zuerst erkannte ich 1 Kleid auf 1 Bank sitzen, angezogen von Füßen, die von Schuhen nicht eingekesselt (es ist etwas merkwürdiges an Füßen, erweitern das Geschlecht) 1 Landschaft für 1 Zungenstriff, der alte Freund deines toten toten Vaters, erzähltest, wie er dir den Bauch bespritzte weil du nicht zu öffnen warst, erzähltes, wie dein Bruder Hilfe sich erbat, aber mit den Füßen auf der Erde, auf der Bank und dem Kleid erkannten dich die Glockenblumen wieder.

Standort : Melle, Teutoburger Wald, Wiehengebirge

Oktober, Fünf, Elf

2011-10-05T08:46:00.001+02:00

Bereits wärend der ersten Stücke zur Hundertprosa dachte ich über das Einfügen eines Standorts nach, gerade weil ich von Standbildern sprach. Um das aber nicht in den eigentlichen Text zu fleddern (oder nicht wie ein Eingangszitat - ich habe das bei "Kammern & Korridore" so gemacht) dachte ich an ein Kästchen, bevor der Text zu fließen beginnt. Im heutigen Ausstellungs-Text sieht das dann so aus.
Auch in Der Zuchtstuten Zunder habe ich den Standort nachgerüstet.

12. Ich war Blumen pflücken

2011-10-05T08:42:00.003+02:00

... und das muß man nicht mehr tun, seitdem es Salatmetzgereien gibt, seitdem sie ausgehackt zernommen, aufgehängt um auszumilchen an den kargen Zimmerhaken hänken, seitdem Blattwurst im Insektendarm geliefert werden kann. Aber war pflücken „hallo ich pflücke dich“ war pflücken Ackerwinde und Adonisröschenen und Fieberklee und Mädesüß, betrat das Wiesen=Eiland das Grasgestrüpp und niemand dieser Wesen floh, sangen mich an, sangen Note um Note mit dem Wind, das Streichorchester, sangen Stimme, sangen Alt und sangen Neu und Baß : stimmt es, daß du pflückest damit wir deiner Liebsten Hand befüllen, Vasenfinger um uns Blicken dir ins Auge, nasse Augen, nasser Stiel ? Pflaume von Damas (Dammassine) aus der Jura=Kette, kugelig bis länglich, pflückest wie der Graf Anjou. Und in den Gewittern stehen Reiher Reihen aber auch grüne Tangos, welche Farbe gibt es nicht gäbe es nicht immerwiederkehrende Träufel von Kelchglocken stürmt die Nacht, von Pollen nebelt nabelt es von Wasser der Brau=Gast Braut, der Blätter Zunft, der rumorende Pflücker traumächtiger Blüten weiße Sorbets mit Zucker und Honig und Mändelchen. Den Lilien folgt wer sie versteht. Vaina Kardamom : wenn sie ihre Beine spreizt beginnt der Schmetterling den Butterflug und wenn sie steht liegt er still an ihren Lippen. Michelia Champaca : gelbe Schwere, blütig=süß, in Sandelholz und Mandarine taucht sie auch die Veilchen durch den Rosenduft weißer Pfirsich, ihre Haut ist Mandelaprikose, ihre Augen schwarzer Szechuan und alles pfeift schon oft verkohlt und wiederholt verbrannt in Teufels Namen, der doch auch dort tanzt wo feine Füßchen um den Tischen herumwischen, staubleuchtend bastelnd zeh=geln. Die Uhren sind völlig nutzlos, sie ticken stets die gleiche Melodie tack=tieren tick=tieren wie unruhig dahin.

Standort : Baden, Schweiz 2006, Flueholz, eine Lichtung dort, die Geräusche der Fortuna.

Oktober, Vier, Elf

2011-10-04T13:17:00.001+02:00

Gestern Nacht (bei mir war es zumindest Nacht) ein Chatgespräch mit Markus. Heute in aller Frühe bei Hannes, meinem Arzt - nicht etwa, weil ich krank bin, sondern deshalb, weil ich mir Ruhe erbitte. Das mag jetzt etwas merkwürdig klingen, aber es ist ein erster Schritt in eine Richtung, über die ich noch nicht viel sagen kann.
Nach einigen High-Level-Tagen arbeite ich heute etwas spartanischer an der Hundertprosa, arbeite hauptsächlich die bestehenden 18 Parts um (ich schreibe alles mit der Hand und tippe dann zweimal ab - einmal natürlich mit der Maschine - dann jene Teile, die ich im Weblog ausstellen will.) Um meine Strömung nicht zu verändern, pausiere ich am Possenspiel, das ohnehin noch eine längere Herausforderung werden wird.

16.04

Hundertprosa (Chroniken) 20 : Anton Reisers Auffinden

Das unzerbrochene Kirschglas (2. Version Typoskript)

2011-10-03T12:59:00.000+02:00

Version 1

Oktober, Drei, Elf

2011-10-03T10:03:00.004+02:00

Weiter ging es heute auch in der Pupp-A-Mania. Melusine hat den nächsten Part eingestellt.

17.30

mit dem 19. Stück für die Hundertprosa zurande gekommen, die ersten Teile bereits in der Überarbeitung.

Die "Hundertprosa"

2011-10-01T14:25:00.001+02:00

Es ist an der Zeit, so überlegte ich mir, für ein Panorama meiner unterschiedlichen Prosa-Stile, die ich mir im Laufe der Jahrzehnte erarbeitet habe. Sinnvoller wäre es, heute nur noch von Texten zu sprechen, denn der Begriff des "Erzählens", der "Prosa", des "Romans", der "Lyrik" ist problematischer denn je. Man kann mit diesen Gattungsbezeichnungen nicht mehr hausieren gehen, sie haben schlicht keine Bedeutung mehr. Trotzdem entscheide ich mich gegen den Text, weil er zu wenig über einen künstlerischen Anspruch aussagt. Oft sprechen die Dichter von Bildern, Partituren, sprechen viel über Rhythmus und Klangfarbe, zeigen damit also mehr oder weniger, dass ihnen das Literarische viel zu eng erscheint. Sie drücken damit aus, zu transzendieren, ohne aber wirklich etwas anderes zu erschaffen als Text, so wie Musik ja ebenfalls nur aus Klängen besteht. Wie man ein Muster webt - das ist Theorie. Man braucht nichts von der Theorie zu verstehen, um ein Musikstück zu genießen. Wenn also viele experimentelle Schriftsteller sich von Theorien abhängig machen, schaffen sie fehlerhaft, denn es genügt dann die Theorie und vielleicht ein Beispiel, um die ganze Dichtung zu ende gebracht zu haben. Die wirkliche Dichtung will aber die Unendlichkeit. Es ist auch nicht richtig, von "einfangen" zu sprechen, denn auch hier wäre etwas zu ende gebracht. Dass ein Moment empfunden werden soll - das wäre hier das richtige Los. Dieser Moment aber gestaltet sich immer wieder neu, der scheinbar gleiche Text löst scheinbar immer andere Empfindungen aus. Jetzt sind wir dem nahe, was die Dichtung meiner Meinung nach will. Und, richtig: die Dichtung will, nicht der Dichter.
"Hundertprosa" - das ist die Möglichkeit eines Panoptikums, eines Kaleidoskops, ein funkelndes Kaskadenspiel. Die Zahl 100 ist dabei nicht zufällig gewählt. Einerseits sagt sie in diesem Fall: "Hier sind 100 Prosastücke (oder Texte)". Als Hundertprosa aber sagt sie: "Hier ist ein Ganzes bestehend aus 100 Teilen". Das ist natürlich etwas völlig anderes. Mathematisch (wie auch numerologisch) lässt sich, wie unter einem Brennglas, die Zahl 1 herausfiltern. Das ist die Symbolik: 1 Hundertprosa.

September, Dreissig, Elf

2011-09-30T14:37:00.003+02:00

Gestern mit den Chroniken begonnen, heute die Teile 3 & 4 (Abschriebe vom Original-Mano-skript). Obwohl ich es nicht vorhatte, werde ich sie erst einmal im Weblog laufen lassen.

Mano-Skript

Regen in der Stadt

2011-09-29T16:02:00.000+02:00

Regen in der Stadt, er bringt die Oberflächen zum Glänzen
(reinigt die Skulpturen menschlicher Behausung)
der Wetterbericht, der Sturm nicht angekündigt, der sich über Mülleimer hermacht, wie ein zorniges Kind Zweige von den Bäumen der Alleen bricht und die herabstürzenden Tropfen in jeden Winkel wirbelt, wer in den Betten liegt
- Es geht etwas vor
wird durch das Trommeln gegen die Fensterscheiben und heruntergelassenen Rolladen dazu ermuntert, sich tiefer in den Schlummer zu begeben, niemand wagt sich um diese Zeit freiwillig nach draußen, sag es mir, wo bist du gewesen
- Wo gehst du hin
wenn du dich aus dem Atelier schleichst, wenn du
(wie ich weiß)
im Werkzeug wühlst, was uns trennt, was uns noch nicht trennt, die Nacht das Zepter in der Hand, wie es aussieht, wird es einen neuen Tag nicht geben
-Ein Traum
wenn es gut geht, läuft es auf ein Unentschieden hinaus, die Sonne brennt ein diffuses Licht in die Schwärze, ohne sich auch nur einmal sehen zu lassen, das Ergebnis ist ein nebelverhangener Schleier, der wie eine Glocke über allem hängt
(kein Traum, sondern)
niemand ist da, um die Gestalt in dem knöchellangen Mantel zu beobachten, die dem Wind trotzt, ihre linke Hand faßt den Kragen enger, als würde sie sich selbst würgen, die rechte trägt einen hellen Ballon, torkelnd kommt das Wesen, sich weit nach vorne beugend die Straße entlang, hält im Torbogen kurz inne und müht sich weiter zum Rain, seit 1478 das Festgelände, dort findet es, was es sucht
- Da geht etwas vor sich und du wirst mir nicht erlauben, was es ist
(einen Pfahl, an dem noch lose ein paar Drahtreste hängen)
der Draht ist unwichtig, aber auf dem Pfahl soll das Ding, das der Mann mit sich führt, seinen Platz einnehmen
- Sei ruhig, sei wieder ruhig
vereinzelt tropft immer noch Blut aus dem abgeschlagenen Kopf, rinnt durch den Regen begünstigt das Holz hinunter als er aufgespießt wird
(werden es morgen wissen)
der Umfang des Pfostens ist wie eigens dafür geschaffen in den abgehackten Hals zu gleiten, kurz betrachtet der Unheimliche sein Werk, nickt
(und das Haus hat Schaden genommen)
und schlenderte an der Unteren Mühle vorbei Richtung Rotmoos, wo er verschwindet
- Es geht etwas vor
- Was denn
sei ruhig, es war nur ein Traum, ein Traum, der dich einlud, vor die Türe zu sehen, aber da war nichts
- Aber es geht etwas vor
- Aber da ist nichts, nur ein Wetter
nur das Wetter gegen das Haus, alter grober Wind, was bläst du so stark
(alter grober Wind)
wie eine übermütiges Kind

September, Neunundzwanzig, Elf - Sendsteinburg Gespräche 6

2011-09-29T11:50:00.000+02:00

Auf der Avenida Perdida ist heute der sechste Part der Gespräche zwischen Markus A. Hediger und mir erschienen.

6. Es scheint ein Schattenorchester zu geben

Der gesamte Verlauf:

Gespräche

September, Achtundzwanzig, Elf

2011-09-28T13:27:00.004+02:00

Nachdem sich nun der neunte Monat dem Ende neigt - und der achte (Oktober) beginnt, CERN endlich bestätigt hat, dass es Materie gibt, die schneller ist als das Licht, Einstein obsolet geworden ist, überrascht mich die unendliche Dummheit - um noch einmal den Relativitätstheoretiker zu zitieren - der Menschheit immer noch. Ich dachte in den letzten Jahrzehnten, es sei klar, dass Licht gar keine absolute Form darstellen kann. Aber gut ... ich bin diesbezüglich ein Laie. Lassen wir die putzigen Leute nur machen.

Mit Markus heute Vormittag unser Gespräch vorangetrieben, so geht es also morgen da weiter. Im Possenspiel stecke ich heute etwas fest, ich finde immer schwerer in mein Arbeitsklima, das ich benötige, meine Desillusionierung nimmt auch ständig zu. Das hat sich zwar noch nicht zu einer Depression ausgewachsen, ist aber nicht weit davon entfernt, was ich für ein Wunder halte - hier neben einer Schnellstraße unter dem Eindruck permanenten Lärms. Und dann ist es natürlich auch so, dass ich seit nun mehr sieben Jahren keinerlei Einkommen habe. Im zehnten Jahr könnte ich eine Feier für mich geben lassen. Ich glaube, das schaffe ich.

Ein heißes Bad und kalte Wickel, zwei Aspirin und nicht dauernd dieser schädliche Kaffee, die Welt sähe anders aus. Betrachten wir eine Blume, die sich durch den Beton schiebt, geht uns in der Regel das Herz auf.

Oder besuchen Sie einen Schlachthof.

15.41

Danke Schwester. Besuchte also einen Schlachthof und befand mich wieder guter Dinge. Im Augenblick beschäftigt mich - abgesehen von gutem blutigem Fleisch und unmengen an Kaffee - der Weg zurück ins Analoge.

September, Siebenundzwanzig, Elf

2011-09-27T08:56:00.003+02:00

Ich bin auf etwas gestoßen, von dem ich noch nicht weiß, wie es sich verwenden läßt, wie ich es überhaupt bearbeiten kann. Für die Recherche muß ich zahllose Dokumente übersetzen. Das scheint viel Arbeit für eine vage Idee, aber wenn ich sie nicht aufnehme, werde ich es nicht herausfinden. Im Grunde handelt es sich nicht einmal um einen Stoff, also ein Motiv, das besonders ergiebig wäre. Die Dichtung muß das dann leisten und zum fabulieren habe ich genügend Platz.

8.41

Die gestrige Kaffeemisere (Kryptoporticus berichtete) hatte einen erneuten Austausch der Maschinen (Maschinen! Wieder!) zur folge, die dann aber mit zwei Löffelstielen repariert werden mußte. Das hat nicht ganz funktioniert - und jetzt ist die Wasserzufuhr mit einer Tütenklemme überbrückt worden, der Kaffee aber genießbar. Natürlich kann man einwenden, als Kenner der schwarzen Materie wird man sein Bräu selbst gießen. Ja, muß dann gesagt werden (vorzugsweise von mir), aber ich habe keinen Keramikfilter zur Hand, also ist das Unternehmen Hartwurst. Zwei Croissant (Grausäue), ein fünfter & sechster Kaffee, dann etwas am Possenspiel. Ich werde heute noch mit dem Anfordern der Doukemnet aus den USA beginnen.

Bei Übersetzungen handelt es sich um das eine nicht ganz und das andere nicht mehr. Am Vorzüglichsten läßt es sich, das muß ich noch erwähnen, war ich doch länger nicht mehr hier, habe mir also den Platz verdient, im Kaffeesatz lesen. Wem das zu realpolitisch ist, kann er noch eine kleine Pfütze über dem Strand lassen, so daß er den Satz nicht sehen muß. Zwei Sätze ergeben immerhin schon Realprosa.